Wednesday, May 31, 2006

La pregunta

Pensaba:
me muevo
algo por saber
ver
en fin
lo que me importa:
la pregunta
la respuesta
casi nunca.
miércoles 31/05/06 01:30 am.

Monday, May 29, 2006

Polvo para morder - Jorge Boccanera

I

A veces la palabra
como una copa rota donde morder el polvo
y otras veces un agua
de alumbrar.
Asomada a los cielos, la palabra,
es un tambor de polvo deshecho al primer golpe.
remando en el infierno, la palabra,
es un agua posible sobre un manto de cólera.

Entonces, la palabra,
¿polvo, para morder en la oscuridad?
¿Agua, para alumbrar este cuerpo callado?

III
Bésale las piernas a la poesía
aunque diga que no que aquí nos pueden ver.
Bésale las palabras, hurga su lengua hasta
que abra los brazos y diga ¡Santo Dios!
o hasta que santodios abra los brazos de escándalo.
Bésale a la poesía a la loba
aunque diga que no que hay mucha gente que aquí
nos pueden ver. Bésale las piernas las palabras
hasta que no de más, hasta que pida más
hasta que cante.

Saturday, May 27, 2006

Cartas de navegación

Venas ilusorias
cartas de navegación
equivocadas
después hundirme
tragos con los restos de
insomnios que hielan
cuerpo a la deriva yo
me salvo cada vez menos.
sábado 27/05/06 05:40 pm.

Friday, May 26, 2006

Confesiones de un opiómano inglés - Tomas De quincey

"...a igualdad de sufrimientos, se resisten mejor aquellos a los que se hace frente con cólera y así, cada vez que aumentaba mucho la dosis, al día siguiente me sentía furioso y hubiera soportado cualqueir cosa"

Thursday, May 25, 2006

¿Sabés cómo es?

Si muero otra vez
se repite la escena:
aspiran mi aliento
se llevan me roban el aire
una y otra vez
rol de volver a empezar
capacidad de reciclaje.
jueves 25/05/06 11:50 pm.

Sunday, May 21, 2006

Pensar tanto

Pienso, pienso, pienso y ya no quiero pensar más.
domingo 21/05/05 21:45 pm.


Kung Tse dice acerca de este trazo: "¿De qué le sirve a la naturaleza el pensar y el preocuparse? En la naturaleza todo retorna a su común origen y se distribuye entre los diversos senderos. Mediante un sólo influjo se realiza el fruto de cien pensamientos. ¿De qué le sirve a la naturaleza el pensar, de qué preocuparse?"

I CHING
El Libro de las Mutaciones

Saturday, May 20, 2006

Manos mías

En tantos fuegos
se quemaron
antes
no pueden asir
primitivas
ahora
acunaron otras
manos
antes
las cicatrices arden
necesitan nanas
antes y ahora.
sábado 20/05/06 06:30 pm.

Friday, May 19, 2006

Poema X de "Magnolia" - Marosa Di Girogio

Este melón es una rosa,
este perfuma como una rosa,
adentro debe tener un ángel
con el corazón y la cintura siempre en llamas.
Este es un santo,
vuelve de oro y de perfume
todo lo que toca;
posee todas las virtudes, ningún defecto,
Yo le rezo,
después lo voy a festejar en un poema.
ahora, sólo digo lo que él es:
un relámpago,
un perfume,
el hijo varón de las rosas.

Soltar

Soltar al aire el aire
que detiene
liviana entre tus manos
aprender de nuevo
ensayar
descubrir.
viernes 19/05/05 02:00 am.

Tuesday, May 16, 2006

Las puertas de "En la Masmédula" - Oliverio Girondo

ABSORTO tedio abierto
ante la fosanoche inululada
que en seca grieta abierta subsonríe su más gris recato
abierto insisto insomne a tantas muertesones de incien-
sosón revuelo
hacia un destiempo inmóvil de tan ya amargas manos
abierto al eco cruento por costumbre de pulso no mal
digo
por mero nimio glóbulo abierto ante lo extraño
que en voraz queda herrumbre circunroe las parietales
costas
abiertas al murmurio del masombra
mientras se abren las puertas.

Las puertas - Oliverio Girondo

Sunday, May 14, 2006

Habitación

Se sumerge en mi vientre
respira hueco en ritmos espirales
profundo se instala se queda dueño él
de toda escalada posible
hasta las cumbres
fértil
ver su rostro otra vez
quedar lo nuevo tirar
lo viejo.

jueves13/04/06 03:00 PM.

Incansables

No deseo otra cosa
más que tu cuerpo
y en eso
se me desarma
todo el resto
si es que hay resto
nos imagino
incansables
recorridos mutuos
que quedaron
sin transitar
¿está mal desearte?

domingo 14/05/06 03:00 am.

Saturday, May 13, 2006

De "Invenciones del recuerdo" de Silvina Ocampo

Tengo que describir la casa natal
para dar mayor relieve a los recuerdos.
Esa casa virtualmente se componía
de cuatro casas que se comunicaban entre ellas.
En una vivían los padres con sus hijos;
en otra, las tías abuelas
con una numerosa servidumbre;
en otra vivían, pues para ella vivían,
porque allí le daban caramelos y pesitos nuevos,
los escritorios de su padre
con uno o dos tenedores de libros, pálidos,
o escribanos congestionados...

Molesta de pronto no saber el nombre de algo,
o saberlo sin descubrir lo que nombra...

Pero antes de partir se despidió de Palermo.
No sabía que se despedía.
En el momento de despedirnos
nunca sabemos que nos despedimos...

El recuerdo está lleno de desmayos,
de pérdidas de conocimiento.
Se llega a un lugar sin haber partido
de otro, sin llegar.
Se ama a una persona que uno no recuerda
más que a una persona que uno recuerda.
Hay manos sin caras,
cuerpos sin palabras,
palabras sin cuerpos,
vestidos solos, jabones importantes como personas.
La gama de confusiones es infinita...

...cuarto que se borró enteramente de su memoria
de modo que flotan en ella los asientos y las personas,
dentro de un espacio totalmente desnudo.
No sé por qué motivo se borraron de igual modo la mayoría de los cuartos
de su casa natal de la ciudad:
las salas, los dormitorios, los cuartos de baño.
De su dormitorio recuerda sólo el ángel de la guarda,
que estaba colgado sobre la cabecera de la cama,
y una mancha de humedad del cielo raso,
que tenía forma de diablo...

A la entrada de ese cuarto,
sobre el pasillo,
había una vitrina cerrada con llave,
donde guardaban las muñecas importantes,
que habían pertenecido a sus hermanas...

...Había una caja de música.
No podía tocar esos juguetes:
nunca supo por orden de quién.

Lo que falta en los recuerdos de infancia es la continuidad:
son como tarjetas postales,
sin fecha,
que cambiamos caprichosamente de lugar.
Algo se interrumpe y se corta para siempre...

Invenciones del recuerdo - Silvina Ocampo.

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Friday, May 05, 2006

De "Huesos de sepia" - Eugenio Montale

Rememoro tu sonrisa, y es para mí como el agua límpida
hallada al azar en la pedrera de un arenal,
exiguo espejo en el que mira una hiedra sus corimbos;
y encima el abrazo de un tranquilo cielo blanco.

Ese es mi recuerdo; no sabría decir, en la distancia,
si en tu rostro se expresa libre un alma ingenua, o
si verdaderamente eres un fugitivo que el mal del mundo
extenúa
llevando su sufrir consigo como un talismán.

Mas esto puedo decirte, que tu imaginada efigie
sumerge mis caprichosas inquietudes en una oleada de
calma,
y que tu semblante se insinúa en mi gris memoria
sencillo como la copa de una joven palmera...

Eugenio Montale
Versión de: F.Ferrer Lerin

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Desparramadas

Me manché con las moras
que arrancamos del árbol
intentaba descubrir
el proceso de la tinta
refregaba mis dedos
y las partes de mi
que estaban rojas bordó oscuro
me mirabas con media sonrisa
yo tratando de sacarme el desastre
ellas que seguían cayendo
tanto tirar nosotros
de las ramas abajo
del lado de adentro
dispersas caían
desparramadas todas
yo
y las frutas en el campo.
viernes 05/05/06 03:00 am.

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Inmune

Abrazos de gnomos
cuentos de noche
leche con miel
rechinar de puertas y ventanas
hojas que no vuelan
palabras que arden
lluvia en contra
olas a favor
se me acercan
soy impermeable
puerta cerrada
en definitiva
mi sistema funciona.
viernes 05/05/06 02:00 am.

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Thursday, May 04, 2006

01:02:03 04-05-06

1 boca
2 ojos
3 veces me dijiste: "no"
4 noches de amor en vela
mis 5 sentidos desparramados
6 llega la creación

01:02:03 04-05-06
Escalera de números a ésta hora en ésta noche de éste mes en éste año - me avisó un amigo.

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Wednesday, May 03, 2006

CORONA - Amapola y Memoria - Paul Celan

En la mano me come el otoño su hoja: somos amigos.
Pelamos el tiempo de las nueces y le enseñamos a andar:
el tiempo vuelve a la cáscara.

En el espejo es domingo,
en el sueño se duerme,
dice verdad la boca.

Mi ojo desciende hasta el sexo de la amada:
nos miramos,
nos decimos algo oscuro,
nos amamos mutuamente como amapola y memoria,
dormimos como vino en las conchas,
como el mar en el rayo sanguíneo de la luna.

Estamos abrazados en la ventana, nos ven desde la calle:
es hora de que se sepa!
Es hora de que la piedra se apreste a florecer,
de que al desasosiego le lata un corazón.
Es hora de que sea hora.

Es hora.

Paul Celan - Corona- Amapola y Memoria.

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| VII |

Esas largas serpientes rayadas
te pueden conducir a cualquier sueño.

El conductor y su acompañante ruedan
se gasta la pintura blanca.
Irrumpe el sol en el parabrisas
un camino se abre en cuatro direcciones
el cansancio elige un desvío
por enésima vez
vuelven al mismo punto.
¿No pasamos antes por acá? - pregunta ella -
él sonríe acomoda el espejito
detiene el auto en la banquina
queda inmóvil mirando el volante.
Amémonos en el asiento trasero - dice ella -
tengo las piernas acalambradas
él no quiere perder tiempo
mejor hubiera sido viajar solo
enciende el motor.
Ella llora detrás de los lentes
y pregunta: ¿cuánto falta?
un cartel indica: 200 kilómetros al destino.
El viaje se hace interminable.
Domingo 03/04/05 1:36 am.

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Tuesday, May 02, 2006

Relative

Mirarnos a los ojos
brindar en nuestra suerte
no nos damos nada más
un espacio en blanco
que gira a nuestro alrededor
sin saber
de esta curva interminable
en la que mareados
volvemos a entrar
podríamos compartir
las partes que nos unen
de mil formas
para nosotros todo
es relativo.
domingo 01/05/06 8:45 pm.

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