Saturday, January 24, 2009

Desvelo

Toda esta descarnada realidad
me tiene harta
despedazar los sueños
es tan difícil aún
de este lado de mi vida
están rompiendose en pequeños
pedacitos
pero me inundan y me abarcan
como si fueran olas inmensas
del mar infinito
hoy no duermo
y te sueño en diminutas
astillas de mi cuerpo
punzantes.

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Friday, January 23, 2009

La música del niño de las flores - III

Busca entre ritmos extraños un ritmo que sea síntesis de melodías por venir. A veces lo anticipa en las mañanas cuando parece que todo puede ser creado. Otras veces pierde y olvida aquella progresión, aquel intento. Pero vuelve a pulsar, a tocar, vuelve a empezar.

Un latido que es el mismo pero podría ser distinto en algún momento desaparece detrás de una puerta. No hay rasgos personales que queden de él, no puede reconocer eso que le inspiraba encanto irrepetible. Violencia del sonido que no llega, quiere reaccionar pero prefiere esperar, cantarse en la espera. Une las claves del canto y luego las separa, las cambia de forma. Apura ese ejercicio que a veces deja sin terminar, porque es difícil.

La forma de la música es un recipiente que puede soportar mis caídas. Caídas desde lo alto, caídas que podrían ser un defecto sonoro.

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Thursday, January 15, 2009

Obra interrumpida por tiempo indeterminado - Segunda Parte

La música del niño de las flores.
II
Canta desde una fuerza invisible de lágrimas. Cuando el niño recorre su canto, es ensayo de sonidos, en cada latido recupera lo esencial. Su piel, el calor, el cuerpo, la boca del niño esperan entre todos los trigales y malezas su paz: la música. Abandonado a sus ruidos hace su propia composición del mundo, cuando todas las notas antes escritas faltan, encuentra una forma nueva.

Notas tocadas al aire tiemblan en las cuerdas. Me permiten encontrar un lugar donde alojarme.

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De "Escribir" de Marguerite Duras

Durante aquel período tuve amantes. Rara vez he estado absolutamente sin amantes.
...
Raramente daba a leer mis libros a esos amantes. Las mujeres no deben hacer leer a sus amantes los libros que escriben.
...
La soledad no se encuentra, se hace. La soledad se hace sola. Yo la hice. Porque decidí que era allí donde debía estar sola, donde estaría sola para escribir libros.
...
Una mujer que escribe: los hombres no lo soportan. Es cruel, para un hombre. Es difícil para todos. Salvo para Robert A.
...
Puedo decir lo que quiero, nunca descubriré por qué se escribe ni cómo se escribe.
...
Un escritor es algo extraño. Es una contradicción y también un sinsentido. Escribir también es no hablar. Es callarse. Es aullar sin ruido. Un escritor es algo que descansa, con frecuencia, escucha mucho.

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Chesil Beach

De Ian McEwan, muy buena, el desencuentro en su máxima potencia.

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Saturday, January 03, 2009

Ahora

Ahora estoy escribiendo una novela, por ahora se llama: "En la calle". Esto implica por lo menos un año de trabajo, y esto puede extenderse, digamos por ahora que no va a ver la luz hasta el 2010, está bueno tener un proyecto de trabajo de escritura a largo plazo.

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Obra interrumpida por tiempo indeterminado

La música del niño de las flores.

I

El niño de las flores me mira entre todos los trigales y malezas. La música del niño se separa de mi abrazo, sigue dando luz hacia delante. Un camino se abre. Reconozco la música del niño de las flores entre todos los sonidos, se parece a la melodía última interpretada, la voz desesperada por volver y evocar ese casi grito enfebrecido y rebotado contra los bordes. La canción del niño trigales a favor del viento, la voz se cuela y vuelve, permite seguir en pie. Las notas arrancadas al cuerpo de ese niño que contiene tantos cuerpos y recibe sin forma una composición interminable.

Quiero recobrar la música del niño, evocarla ¿de cuantas formas se puede ocupar el lugar sereno del canto?

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