Cartas encontradas

Cartas encontradas

Nada que decirte
sólo palabras de trasnoche
elegidas como un regalo
que no se puede devolver

Cartas desde aquí hasta aquí
sin coordenadas de envío
una pequeña explicación del amor
Abandonada a las ideas
con las manos apoyadas en el pecho
y una sonrisa sin terminar

adentro
un rastro de manos multiplicadas
deambulo hipnotizada
entre tu esquina y mi cordura

las cartas preferidas, la chica descartada

...no tengo nada que decirte
pero te escribo

pensando en regalos
sólo puedo darte palabras:
dedicatorias


¿por qué tuviste que meter
la nariz
o tu pelvis
en mi corazón?

decir
una pequeña explicación del amor...

Atravesamos la lluvia

Cuando yo tenía unos diez años, me fui un fin de semana al campo con mi papá, el campo es su lugar adorado, resulta que había llovido mucho y el camino de la entrada al campo está bastante más abajo que el nivel de la ruta, o al menos estaba, o al menos yo asi lo recuerdo, porque si lo pienso como lo veo ahora no es tan bajo el camino, pero ese día si, se veía más abajo porque estaba cubierto de agua. Llegamos a la entrada y el camino se había transformado en un río, pero mi papá sabía que podía cruzarlo con su mazda celeste, una camionetita con caja abierta que el usaba para el campo. Y cruzamos, yo estaba muerta de miedo y el siempre se acuerda que yo le decía, "hay mucha agua papi", la camioneta se convirtió en un barco, iba casi flotando, para mi que iba flotando, y mi viejo hacía maniobras y la camioneta avanzaba, el vencía toda la tempestad que nos rodeaba, él sólo manejando su camioneta y llevándome del otro lado, segura, sana y salva a través de un río mañoso. Hoy está atravesando la tempestad y de nuevo lo está haciendo asi, con naturalidad, el sabe que puede cruzar el río tempestuoso y lo está haciendo con toda su fuerza.

Este poema fue inspirado en otra tempestad, eso creí cuando lo escribí, pero luego de retomarlo me di cuenta que había sido escrito por ese día en que cruce la tormenta con mi papá. Asi que acá va dedicado a mi papá Héctor Emilio Fayanás.

Me llevaste,
atravesamos la lluvia.
Las ramas caían
delante de nuestros pasos
y nosotros salíamos ilesos.
Esos árboles si sabían
de pérdidas,
dejaban esas queridas ramas
caer
para que entendiéramos
lo que ahora no podemos entender.
06/03/05 2:00 AM

Ausencia o la fruta en la boca

la fruta
aquella que me dió
en la boca
contempla su ausencia
desde cada rincón
de la casa vieja
la carne que sangra
de tanto recordar
y rascar en la misma piel
confirma lo dulce
que se volvió incomible
apuro el trago
hacia el final
para que no me alcancen
sus dedos
en lo más hondo.

Quello che si scontrava in aria non faceva musica

Otra versión gracias a la ayuda de Fabricio y Cecilia en la traducción, aún no me decido por esta parte del título si "batteva nell'aria" o "si scontrava in aria", pasa que batteva tiene mejor sonido, pero scontrava es más ajustado al sentido.

I
Algunas noches quisiera
la desesperación
de un naufragio verdadero
en lugar de abrir mi boca
y que quede tan vacía.

I
Certe notti vorrei
la disperazione
di un vero naufragio
invece di aprire la mia bocca
e che resti cosi vuota

No quedó una sola flor en el jardín

él robó todas las flores
del jardín
arrancó todos los pétalos
hizo desaparecer los tallos
enmudecieron las plantas
alrededor
quedaron absortas
conquistó el jardín
y lo hizo propio.

Desvelo

Toda esta descarnada realidad
me tiene harta
despedazar los sueños
es tan difícil aún
de este lado de mi vida
están rompiendose en pequeños
pedacitos
pero me inundan y me abarcan
como si fueran olas inmensas
del mar infinito
hoy no duermo
y te sueño en diminutas
astillas de mi cuerpo
punzantes.

La música del niño de las flores - III

Busca entre ritmos extraños un ritmo que sea síntesis de melodías por venir. A veces lo anticipa en las mañanas cuando parece que todo puede ser creado. Otras veces pierde y olvida aquella progresión, aquel intento. Pero vuelve a pulsar, a tocar, vuelve a empezar.

Un latido que es el mismo pero podría ser distinto en algún momento desaparece detrás de una puerta. No hay rasgos personales que queden de él, no puede reconocer eso que le inspiraba encanto irrepetible. Violencia del sonido que no llega, quiere reaccionar pero prefiere esperar, cantarse en la espera. Une las claves del canto y luego las separa, las cambia de forma. Apura ese ejercicio que a veces deja sin terminar, porque es difícil.

La forma de la música es un recipiente que puede soportar mis caídas. Caídas desde lo alto, caídas que podrían ser un defecto sonoro.

Obra interrumpida por tiempo indeterminado - Segunda Parte

La música del niño de las flores.

II

Canta desde una fuerza invisible de lágrimas. Cuando el niño recorre su canto, es ensayo de sonidos, en cada latido recupera lo esencial. Su piel, el calor, el cuerpo, la boca del niño esperan entre todos los trigales y malezas su paz: la música. Abandonado a sus ruidos hace su propia composición del mundo, cuando todas las notas antes escritas faltan, encuentra una forma nueva.

Notas tocadas al aire tiemblan en las cuerdas. Me permiten encontrar un lugar donde alojarme.

Obra interrumpida por tiempo indeterminado

La música del niño de las flores.

I

El niño de las flores me mira entre todos los trigales y malezas. La música del niño se separa de mi abrazo, sigue dando luz hacia delante. Un camino se abre. Reconozco la música del niño de las flores entre todos los sonidos, se parece a la melodía última interpretada, la voz desesperada por volver y evocar ese casi grito enfebrecido y rebotado contra los bordes. La canción del niño trigales a favor del viento, la voz se cuela y vuelve, permite seguir en pie. Las notas arrancadas al cuerpo de ese niño que contiene tantos cuerpos y recibe sin forma una composición interminable.

Quiero recobrar la música del niño, evocarla ¿de cuantas formas se puede ocupar el lugar sereno del canto?

En los ojos de la tristeza

Hablábamos del miedo
de haber nacido
en medio de esta gran desolación
capacidad de supervivencia
en una pesadilla
de repeticiones
que van a parar a ningún lado
giramos de eje en eje
con las lenguas gastadas
de tanto tragar saliva
caballos desbocados
de sangre pura
el alboroto del deseo
como si todo el alimento
se hubiera terminado
clamamos en las vertientes
con cierto brillo
en los ojos de la tristeza
haciendo foco
en los ojos de la tristeza.

tengo una máquina de amor

tengo una máquina de amor

convierte en oro
todo lo que amo

tengo un amor
máquina que
procesa
loop
fin

Hueco

Estante hueco
destino del huésped
de mi corazón.
Tengo una posición
ante la espera.
No quiero llenar la fuente
salvo
por una esperanza abrazadora
que me invade.
No quiero nombrarte amor
con letras
que no vayas a leer.
Me escapo.
Tu lugar
sigue aquí
ultrajante de no poder.

La medicada

La medicada deletrea
los hondos de la noche
¿quién fue el primero
en desvelarse?

Un poema de mi serie "Lo que chocaba en el aire no hacía música"

XV
En medio de la escena
olvida las palabras
era sólo un verso.
Una entre todas sus voces
improvisa
pero no puede ser otra
más que esa niña perdida.

Busco el poema
una ausencia
me pisa los talones.

agarrada

incubada
en un soporte escrito
verso/párrafo
redactada
con mis garras
aprehendidas al papel

Poema de serie en construcción

Mi cuerpo sin costuras
silencio.

La fuerza de la seda
se deshace.

Gusanos incansables
vuelven a empezar
tu tela y mi desvelo

en cada amanecer
quiero tu hijos.

Siluetas

Siluetas oscuras
se reparten roles como cartas
en este juego de luces de neón
nadie gana
ellos creen que recibirán algo
y ya no se apagará
todo aquello que tocan.

arde

arder quisieras,
como jeanne d'arc, como yo.
no apagaste ni encendiste y menos,
mucho menos te quemaste
un poco la piel,
no hay dolor
gritás a los cuatro vientos.
yo enciendo, apago,
mirame arder.
me quemo en ilusiones,
se evaporan,
me como las cenizas,
reciclo y una y otra
vuelvo a encenderlas.
mi piel se renueva
cerca del fuego.
me dicen pecadora
me rio de ellos.
mis preguntas,
mis ofrendas, fuego eterno
en el ardor resucito.

Hablabas

Hablabas como me habla la noche
sonabas como un canto
el aire desde tu garganta desentendido
me llegaba hasta el fondo del alma
decías los sonidos del cuerpo
las oscuridades de la boca
dolía tu lengua enfurecida de transformar
de tanto transformar dolor
me decías el nombre
y yo temblaba hasta morir de muda.