Bosque - Amelia Biagioni de Las cacerías 1976

Mi sombra
mi pasión
mi razón
mi relámpago
me dijeron
que hay en el universo cuatro hambres

Mis hambres
me gritaron
que el universo no se calma con gemidos
sino con actos

Mis actos
me mostraron
que el universo es un oscuro andante bosque
donde todo movimiento es cacería.

De Palma Real de Jorge Boccanera

Estos poemas que me parecieron geniales!

VI
El pájaro trogón, capucha negra, cola de
presidiario, deja en el aire este mensaje:
"Y tú no me conoces,
nos amamos,
y yo no te conozco".

XIX
Gotea, garúa, taladra, atronador, la lluvia es a morir.
Chorrea, escurre, es a baldazos, grita, fluye, se filtra,
una cortina, un canto, cantarina y a cántaros.
Dan ganas de pedir la rendición.

De "Apuntes para una reencarnación" de Arnaldo Calveyra

De nuevo ante tus ojos el espejo de proferir palabras, intocado espejo de nuevo intacto, desprovisto, por momentos, de hombre.

¿Pregunta acaso?, ¿te pregunta acaso? Nadie en él. Nadie a traves suyo.

¿No queda nadie en el espejo? ¿Nadie entre palabra y palabra capaz de interrogar por la piedad del cuarto, de interrogar con su ojo glauco por la cancel agobiada bajo el percal de la glicina?

Me recuerdas la oblicuidad de la palabra en el momento de encontrar cabida en el verso.

Bajo Continuo

De la guitarra prefiero los acordes más bajos.
Los que atraen hacia el fondo y retienen
la posibilidad aérea de la música.
Los que golpean el suelo y el polvo.
Los que buscan en la tierra
la terrible respuesta que espero de un día para otro.

De "Un arte callado" de Joaquin Gianuzzi - Ediciones del Dock

Liliana Maresca

Una artista que no conocía, fui a ver una puesta de sus poemas, leídos por 4 actrices superponiendo voces, muy impresionantes los textos. Liliana Maresca fue una gran artista plástica, nació en 1951 y murió en 1994 de sida, acá una foto de ella y un poema.

Coser la realidad

Tomar un hilo

Una aguja

Y dedicarse a emparchar

A reparar las roturas

Lo que no puedo me destroza

Saber de la muerte me mata

Llevar esta mochila

Tan pesada

Pegada a mí

Me da especificidad

Soy lo que soy ahora

También porque tengo sida

Soy esto

Un guerrera sedienta

En un desierto

Y espejismos

De palmeras en medio de las rocas del cabo

Palmeras cocoteras

Ron de un naufragio

Refugio

Lugar solitario

Soy mi náúfrago

Un simple y trágico náufrago

Sobreviviente de la muerte

Ella va dentro mío

Tomándome

Trabajo de exorcista.

de un lugar donde todo es despedida

Poema de Susana Thenon de La Morada Imposible - Tomo 1- Editorial Corregidor

Sólo conozco andenes
de los que todo parte, nada llega.
He nacido en un tiempo
de zumbidos de adiós,
largos ríos de manos y silencio.

La antorcha vacilante,
la puerta que se cierra,
la sonrisa marchita por el aire,
la inminencia del hueco
donde hace unos minutos
maduraba una rosa.

Ésta es mi parte del botín:
ser el vigia quieto, ignominioso,
de un lugar donde todo es despedida.

Algunos poemas de Jorge García Sabal

El libro es "Mitad de la Vida Tabla Rasa" de Ediciones del Dock. Desde principio a fin es excelente, no puedo elegir mucho porque me gustan todos los poemas, pero acá van algunos que me parecen geniales.

Reunión

Se abanica la tarde; la lámpara
amarilla del verano golpea las cortinas,
crece feliz como un relámpago
sobre el brillo de la piedra y oscura
se alza en las paredes, dispone su luz
entre los cuadros.

Sola en la tarde, abandonada al aire
de su propia mano, camina de un rincón
a otro, vigía que huye de sí misma
por última vez.

Fin del deseo

Toda la noche anduvo por la casa,
raspó los muros, dibujó los cristales,
de lecho a lecho reclamó
el lugar de la sed.

En signos que evita oir, en palabras
que teme, ambuló hasta el alba,
cerró los cuartos
lloró en todos los espejos.

II

Como una trama que se teje y desteje,
entre agujas, es el poema. Allí crece
y se aburre y en un punto decae.
Entonces vuelta, hilo con hilo, nudo,
choque de agujas para mangas desiguales,
largos desparejos.

El poema no quiere ajustarse al cuerpo,
repetirlo, calcar; el poema quiere
coser y entrelazar, insomne, disonante,
el mundo. Y yo.

...y el sueño mudo rueda por los lechos

De "Cuando de pronto los cerrojos del crepusculo" de Poemas Completos de Dylan Thomas - Ediciones Corregidor 2007.

El sueño navega las mareas del tiempo;
el aspero sargazo de la tumba
entrega a sus muertos en este mar tan laborioso;
y el sueño mudo rueda por los lechos
donde las sombras comen el alimento de los peces
y a traves de las flores, emergen hacia el cielo.

"Tu voz" de "Los trabajos y las noches" de Alejandra Pizarnik

TU VOZ

Emboscado en mi escritura
cantas en mi poema.
Rehén de tu dulce voz
petrificada en mi memoria.
Pájaro asido a su fuga.
Aire tatuado por un ausente.
Reloj que late conmigo
para que nunca despierte.

De "La Rosa de Nadie" de Paul Celan

TANTAS ESTRELLAS que
nos ofrecen. Yo estaba,
cuando te miré -¿cuándo?-
fuera en
los otros mundos.

Oh esos caminos, galácticos,
oh esa hora, que nos
preponderó las noches en
la carga de nuestros nombres. No es
verdad, lo sé,
que viviéramos, sólo
pasó ciego un aliento entre
el allí, el no-allá y el a veces,
como un cometa silbó un ojo
hacia aquello extinguido, en las gargantas,
allí, donde se entremoría el fulgor, estaba
espléndido en tetas el tiempo,
en el ya crecía, decrecía
y recrecía lo que
es o fue o será,
yo sé,
yo sé y tú sabes, sabíamos
no sabíamos, sí
estuvimos aquí y no allí,
y a veces, cuando
sólo la nada estaba entre nosotros, nos encontramos
uno al otro totalmente.

De "El hombre del Luxemburgo" de Arnaldo Calveyra

En tardes parecidas a ésta,

una costumbre que le resulta grata, que ha llegado a

parecerse a una costumbre, lo lleva a ese lugar de paseo,

casi oculto a las miradas, donde se reconoce en amistad.

Su visita -esa expectativa-

entraña un deseo: conversar con un amigo próximo y com-

pañero de ensoñaciones.

Sentirse en confidencia.

Dos poemas de Máquina de trinar de Walter Cassara

(El libro me parece muy bueno, no dejo de releerlo. Lamento que acá no puedo respetar los espacios como corresponde porque no sé como hacerlo en el editor de blogger.)

Tan cerca, aventurándome en el sueño
vuelvo a encontrarte
pájaro de hojalata
escarabajo alcalino.
Pocos habrán sorteado la tormenta
sin perder el rumbo, pocos
puestos a elegir
confiarían tanto en su sino,
y arrojarían todo por la borda.


Para llegar a lo que amo
odiar lo que odio,
tracé estas palabras sobre el muro
como un prisionero juega su pasaje a la luz;
hendí un túnel en la grieta
sin más arneses que una faca,
más herramientas que las manos.
Centímetro a centímetro, y piedra contra piedra.

Mis Ocupaciones - Henri Michaux

Raras veces puedo ver a alguien sin abofetearlo,
Otros prefieren el monólogo interior. Yo, no. Más me gusta abofetear.
Hay gentes que se sientan frente a mí en el restaurante y no dicen nada; están allí
un buen rato porque han decidido comer.
Ahí tenéis a uno.
Yo me lo atraco, toc.
Me lo reatraco, toc.
Lo cuelgo en la percha.
Lo descuelgo.
Vuelvo a colgarlo,
Lo redescuelgo.
Lo pongo sobre la mesa, lo apilo y lo ahogo.
Lo ensucio, lo inundo.
Y vuelve a vivir.
Entonces lo enjuago, lo estiro (comienzo a enervarme, hay que terminar con él),
lo comprimo, lo aprieto, lo resumo, lo introduzco en mi vaso, arrojo ostensiblemente
el contenido por el suelo y le digo al camarero: "Tráigame un vaso más limpio".
Pero me siento mal; arreglo al punto la cuenta y me voy.

"Palabras" del libro Ariel de Sylvia Plath

(Poema escrito el 1ro de febrero de 1963, 10 días antes de suicidarse)

Palabras

Hachas
a cuyo golpe la madera resuena,
¡y los ecos!
Ecos que se desplazan
desde el centro, como caballos.

La savia
mana como lágrimas, como el
agua que se esfuerza
en recomponer su espejo
sobre la roca

que gotea y da vueltas,
cráneo blanco
carcomido por verdes herbosos.
Años más tarde
me las encuentro en el camino...

Palabras secas y sin jinete,
el ruido infatigable de los cascos.
Mientras,
desde el fondo del estanque, fijas estrellas
rigen una vida.

de "Los Papeles Salvajes I" de Marosa Di Giorgio

Deja tu comarca entre las fieras y los lirios. Y ven a mi esta noche oh, mi amado, monstruo de almibar, novio de tulipán, asesino de hojas dulces. Asi, aquella noche lo clamaba yo, de portal en portal junto a la pared pálida como un hueso, todo llena de un miedo irisado y de un oscuro amor. Ya era la edad en que las abuelas habían retrocedidoa moradas de subtierra y sólo sus almas perduraban encadenadas a las lámparas estremeciendo mariposas verdes y amarillas a la hora de los fuegos y los rezos. !Oh, mi amor!- lo clamaba yo, de puerta en puerta, de muro en muro- perdi mis trenzas, estoy desnuda, se cayó el sándalo de los medallones, la luna paró sobre las chimeneas su trineo de coral. Y no vienes, hombre, rosa, crimen, corazón. Voy a quebrar las almendras, a comer alabastro amargo. Voy a matar los panales. M e has hecho imaginar inútilmente tus múdulas de sándalo, tu corazón de fuego. Ahora, se reirán de mi las muertas que se acuerdan de tu amor. Así mentía yo, abrazada a su melena de oro, a su terrible miel. El hablaba una lengua casi inteligible; pero, un rocío voraz, una lepra de flores, le terminaba el ostro. Y dentro estaban el azúcar y las cruces y los espejos con olor a jacintos. Nos acercamos a la mesa. Las abuelas en las lámparas. Le dije que iba a guardarlo, que iba a besarlo, que iba a guardar su corazón entre las piñas y los licores y las medallas. Otra vez jardín y sombras y columnas rotas y los cisnes serios como hombres. Empecé a matarlo. Porque no digas mi amor a nadie-a entreabrirle los pétalos del pecho, a sacarle el corazón. El se apoyó en mi brazo, le latía con locura el almibar de los dedos. Empezó a morir. Cerca del bosque empezó a morir. Rompí a llorar. Voy a matar los panales; voy a quebrar las almendras, a comer alabastro amargo. Su muerte siguió a lo largo del bosque. Quise recogerla en mi saya, reunirla en mis brazos, abrazarla. Voy a tener hijps de almíbar y de pétalos y no podrán besarte, oh, mi novio de miel, mi tulipán. Lloraba desesperadamente. Quería juntar los pétalos, reconstruir la miel, sacarlo de la muerte, ganarlo para siempre, que no tuviera fin este poema.

De "Carta de Marear" de Héctor Viel Temperley

Desde la hoja de afeitar vi todo
con sangre seca y flor rompí el hechizo,
hostia de hotel abierto a sangre seca.
Como tanque de guerra colgado del barranco
henchido como nube, abultado como anca
por tantas campanillas, esta enredada pieza!
Barranco de trompetas, ángeles escarpados.
Gallo clavado como naipe allá en el fondo.
Ni riña ni expiación ni truco: solamente
me cubro de sudor y miro el cielo.
Y la primera vez que tuve entre mis piernas
campanillas violetas:
“¿Qué estoy haciendo aquí engañando a todos?”
...“Qué estoy haciendo aquí” me preguntaba
yo que alzaba la vista para verlas
mis primeros veranos, día a día,
como templo atraído por la cuenta?
...Y estaba enamorado, con mis ingles
libadas en silencio y despedidas?....

Lo efímero de W.B. Yeats

“Tus ojos que antes nunca se cansaban de los míos,
entornados los párpados,
miran tristes el suelo porque se apaga nuestro amor”.
Y entonces ella:
“Por más que nuestro amor se esté apagando, vayamos
a la orilla desierta del lago una vez más,
juntos en esta hora tranquila
en la que la pasión se duerme como un niño.
¡Qué lejos las estrellas, y qué lejos
el primer beso que nos dimos,
qué viejo ¡ay! mi corazón!”

Paseaban cabizbajos sobre un colchón de hojas otoñales
y él con la mano de ella entre las suyas murmuró
“La pasión muchas veces
gastó nuestros despreocupados corazones”
El bosque los rodeaba; las hojas amarillas
caían como estrellas fugaces en la sombra, y una liebre
vieja y renga iba por el camino.
Y con ella el otoño. Ahora ellos se detienen
a la orilla del lago una vez más.
Él ve en su pelo y su vestido hojas muertas,
silenciosas y húmedas al igual que sus ojos,
“ No estés triste” le dice
“de que estemos cansados: otros amores nos esperan;
odiemos, sí, y amemos en horas sin desánimo.
Delante nuestro está la eternidad; y nuestras almas son
amor y una continua despedida.”

Lo saqué de http://www.losporquesdelarosa.blogspot.com/

"Poco se sabe" de Juan Gelman

Yo no sabía que
no tenerte podía ser dulce como
nombrarte para que vengas aunque
no vengas y no haya sino
tu ausencia tan
dura como el golpe que
me di en la cara pensando en vos

de Lápidas - Antonio Gamoneda

Aquellos cálices

...

Soy el que ya comienza a no existir
y el que solloza todavía.

Es horrible ser dos inútilmente

Suma de "Sordomuda" de Jorge Boccanera

Los días no contaban para mí,
bastaba la palabra.
Yo escuchaba en cuclillas cómo alguna palabra
conversaba con otra.
No contaban los días.
Pero extravié palabras y los días me siguieron de
cerca con sus largos abrigos
Yo iba mirando el suelo.
"Ese no cuenta el cuento", vaticinaban unos.
Yo no escuchaba a nadie, yo contaba con ellas.
Los días fueron como trapos mojados en los pies.
Habité días feroces porque perdí palabras.
Eran contadas y eran, al fin, las que contaban.
El tiempo es implacable.
El que pierde palabras tine los días contados.