Vuelvo Siempre (TIC TAC) - Francisco Bochatón.

Este es otro hermoso tema de Francisco!

vuelvo siempre a caminar por lugares que quiero
siempre vuelvo al mismo lugar
lejos del suelo
mi sol esta queriendo otra vez
verte de nuevo
mi estrecho sol esta por un mar que no recuerdo

alguien espera en el amanecer
alguien
que quiere volver a querer

quiero dejar de recordar
los momentos
olvidarme de todo y pensar
algo nuevo
me gusta ver la casa y limpiar los objetos
olvidarme de todo y también
verlo de nuevo
alguien espera en el amanecer
alguien que quiere volver a nacer

Breaking away - SUMO

Break... break... break... break...
break... break... break... break...
break... break... break...
I'm breaking away from you.
Open your hands and show me what your holding.
Is it an emerald, or is it a pearl?
What other information are you beholding?
You're such a funny girl.
Where is your mother, where did she came from?
Was your father a sailor or a thief?
Who was your brothers, where did they came from?
I'd wish you'd tell me about them at least.
But you're so silent, you're so gentle.
I think my brain will go.
This town's your town, yeah, this room's your temple.
And now you know what I have to go.
That's what it takes to love you.
That's what it takes to love you too.
That's what it takes to hate you too.
So I'll just wanna go.
Break... break... break... break...
break... break... break... break...
break... break... break...
I'm breaking away from you.
Don't give me words whit no meanings.
Don't give me problems that you can't solve.
Ha! Don't tell me now you're revealing.
things we spoke of long ago.
I know you're ways, I know you're silence.
This could go on all day.
This is the way this is the violence.
And now you know why I can't stay.
That's what it takes to love you.
That's what it takes to love you too.
That's what it takes to hate you too.
Break... break... break... break...
break... break... break... break...
break... break... break...
I'm breaking away from you.

Canción que me sostiene estos días

En estos días que necesito sostén, aunque no pude estar presente viendo a los Gorriones, porque estaba con mi papá, hay una canción que particularmente me sostiene, gracias!

Baila Valses - Peligrosos Gorriones - Francisco Bochatón.

Me desprendo del cuerpo que baila
veo todo el circo que hay, que cambia.
Cumple conmigo, te pido que te mueras dentro mío.
Baila valses sobre la terraza
baja que te quiero ver descalza,
jugo de cuchillas oxidadas,
días, misas, nuestra casa.
Cumple conmigo te pido que te mueras dentro mío.
Toma todo el aire que hay en mi panza,
llora toda el agua sobre balsas.
Cumple conmigo te pido que te mueras dentro mío
jugo de cuchillas oxidadas,
días, misas, nuestra casa.

Atravesamos la lluvia

Cuando yo tenía unos diez años, me fui un fin de semana al campo con mi papá, el campo es su lugar adorado, resulta que había llovido mucho y el camino de la entrada al campo está bastante más abajo que el nivel de la ruta, o al menos estaba, o al menos yo asi lo recuerdo, porque si lo pienso como lo veo ahora no es tan bajo el camino, pero ese día si, se veía más abajo porque estaba cubierto de agua. Llegamos a la entrada y el camino se había transformado en un río, pero mi papá sabía que podía cruzarlo con su mazda celeste, una camionetita con caja abierta que el usaba para el campo. Y cruzamos, yo estaba muerta de miedo y el siempre se acuerda que yo le decía, "hay mucha agua papi", la camioneta se convirtió en un barco, iba casi flotando, para mi que iba flotando, y mi viejo hacía maniobras y la camioneta avanzaba, el vencía toda la tempestad que nos rodeaba, él sólo manejando su camioneta y llevándome del otro lado, segura, sana y salva a través de un río mañoso. Hoy está atravesando la tempestad y de nuevo lo está haciendo asi, con naturalidad, el sabe que puede cruzar el río tempestuoso y lo está haciendo con toda su fuerza.

Este poema fue inspirado en otra tempestad, eso creí cuando lo escribí, pero luego de retomarlo me di cuenta que había sido escrito por ese día en que cruce la tormenta con mi papá. Asi que acá va dedicado a mi papá Héctor Emilio Fayanás.

Me llevaste,
atravesamos la lluvia.
Las ramas caían
delante de nuestros pasos
y nosotros salíamos ilesos.
Esos árboles si sabían
de pérdidas,
dejaban esas queridas ramas
caer
para que entendiéramos
lo que ahora no podemos entender.
06/03/05 2:00 AM

La vida es

La vida es un instante de amor, que sirve para los baches de instantes sin amor, y luego otro instante de amor, que sirve para los siguientes baches de instantes sin amor hasta que venga el nuevo instante de amor que vuelve a reanudar la vida, y luego cuando la vida está pendiendo de un hilo, la vida es el recuerdo de uno o más instantes de amor, y nada más, todo lo demás pierde peso.

Mi padre

Mi papá con todas nosotras. Sigue luchando y estoy segura que va a salir adelante.

Para mi papá que esta en terapia intensiva luchando para salir adelante y seguir con sus sueños, algo que a el le gusta escuchar.

Y ahora...

Como me cansé, porque me quedé bloqueada con la historia de la novela, me puse a escribir poesía y volvió la fluidez, que no tenía hace rato, que alegría, debo desterrar el fantasma que me hace pensar a veces que no voy a poder escribir ni una sola línea más, mentiras! esto fluctúa pero no desaparece, no se va, está dentro y sigue funcionando aún cuando no piso las teclas con mis dedos, o escribo en mis cuadernitos, sigue adentro en el inconciente y de pronto plop! sale. Qué alegría!

Ausencia o la fruta en la boca

la fruta
aquella que me dió
en la boca
contempla su ausencia
desde cada rincón
de la casa vieja
la carne que sangra
de tanto recordar
y rascar en la misma piel
confirma lo dulce
que se volvió incomible
apuro el trago
hacia el final
para que no me alcancen
sus dedos
en lo más hondo.

Madness

There's method in my madness.
Hamlet.

La novela

Sigo escribiendo "En la calle" mi novela, es increíble todo lo que aún me falta por aprender cuando se trata de contar, es una historia de amor y de locura. Pero es una historia que pasa en la cabeza de la protagonista por eso es difícil, porque no hay demasiados hechos concretos, sino pensamientos, sentimientos y resulta difícil expresar todo lo que una persona puede pensar y sentir sin que haya acontecido un gran suceso, sólo es una mente y un cuerpo, modificados por un amor que no fué.

Machine - Regina Spektor

My eyes are bifocal
My hands are sub jointed
I live in the future
In my prewar apartment
And I count all my blessings
I have friends in high places
And I’m upgraded daily
All my wires without traces
Hooked into machine
Hooked into machine
Hooked into machine
I’m hooked into hooked into
Hooked into machine
Hooked into machine
Hooked into machine
I’m hooked into
Hooked into machine
I collect my moments
Into a correspondence
With a mightier power
Who just lacks my perspective
And who lacks my organics
And who covets my defects
And I’m downloaded daily
I am part of a composite
Hooked into machine
Hooked into machine
Hooked into machine
I’m hooked into, hooked into
Hooked into machine
Hooked into machine
Hooked into machine
I’m hooked into
Hooked into machine
Everything's provided
Consummate consumer
Part of worldly taking
Apart from worldly troubles
Living in your prewar apartment
Soon to be your postwar apartment
And you lived in the future
And the future
It’s here
It’s bright
It's now

de "El pozo" de Juan Carlos Onetti

...Lo absurdo no es estar aburriéndome con ella, sino haberla desvirginizado, hace treinta días apenas. Todo es cuestión de espíritu, como el pecado. Una mujer quedará cerrada eternamente para uno, a pesar de todo, si uno no la poseyó con espíritu de forzador.

Es un fragmento de El Pozo de Onetti, es un escritor increíble, tiene una fuerza demoledora.

Far de Regina Spektor

Escuchen este disco que acaba de sacar Regina. La lengua madre de Regina no es el inglés pero lo hace sonar tan lindo, es una creadora impresionante, los juegos que hace en las melodías me parecen únicos. Un tema que me mata es MACHINE, es oscuro pero la voz que tiene lo ilumina sin dejar de darle el punto de misterio que tiene.

Regina Spektor - The Calculation

Reservado - Rosario Bléfari

Quello che si scontrava in aria non faceva musica

Otra versión gracias a la ayuda de Fabricio y Cecilia en la traducción, aún no me decido por esta parte del título si "batteva nell'aria" o "si scontrava in aria", pasa que batteva tiene mejor sonido, pero scontrava es más ajustado al sentido.

I
Algunas noches quisiera
la desesperación
de un naufragio verdadero
en lugar de abrir mi boca
y que quede tan vacía.

I
Certe notti vorrei
la disperazione
di un vero naufragio
invece di aprire la mia bocca
e che resti cosi vuota

De Fragmentos de un discurso amoroso de Roland Barthes

La espera

Hay una escenografía de la espera: la organizo, la manipulo, destaco un trozo de tiempo en que voy a imitar la pérdida del objeto amado y provocar todos los efectos de un pequeño duelo, lo cual se representa, por lo tanto, como una pieza de teatro.

El decorado representa el interior de un café; tenemos cita y espero. En el Prólogo, único actor de la pieza (como debe ser), compruebo, registro el retraso del otro; esa demora no es todavía más que una entidad matemática, computable (miro mi reloj muchas veces); el Prólogo concluye con una acción súbita: decido "preocuparme", desencadeno la angustia de la espera. Comienza entonces el primer acto; está ocupado por suposiciones: ¿y si hubiera un malentendido sobre la hora, sobre el lugar? Intento recordar el momento en que se concretó la cita, las precisiones que fueron dadas.¿Qué hacer (angustia de conducta)? ¿Cambiar de café? ¿Hablar por teléfono? ¿Y si el otro llega durante esas ausencias? Si no me ve lo más probable es que se vaya, etc. El segundo acto es el de la cólera; dirijo violentos reproches al ausente: "Siempre igual, él (ella) habría podido perfectamente...", "El (ella) sabe muy bien que..." !Ah, si ella (él) pudiera estar allí, para que le pudiera reprochar no estar allí! En el tercer acto, espero (¿obtengo?) la angustia absolutamente pura: la del abandono; acabo de pasar en un instante de la ausencia a la muerte; el otro está como muerto: explosión de duelo: estoy interiormente lívido. Asi es la pieza; puede ser acortada por la llegada del otro; si llega en el primero, la acogida es apacible; si llega en el segundo, hay "escena"; si llega en el tercero, es el reconocimiento, la acción de gracias: respiro largamente, como Pelléas saliendo del túnel y reencontrando la vida, el olor de las rosas.

Complejamente David Lynch

Simplemente David Bowie

Across he Universe de los Beatles por Fiona Apple

Traducciones al Italiano

Por pedido de unos familiares Italianos de Sergio, estoy traduciendo mis poesías de Lo que chocaba en el aire...al italiano, con ayuda de lo poquito que sé más el diccionario, más la ayuda de Sergio que lo habla desde hace mucho, más ahora también se las estoy mandando a Fax y Ceci para que me den su opinión. Pero como me gusta cómo están quedando, va la primera de todas antes de la última revisión, todavía puede cambiar.

Quello che batteva nell'aria non faceva musica

I
Algunas noches quisiera
la desesperación
de un naufragio verdadero
en lugar de abrir mi boca
y que quede tan vacía.

I
Alcune notti vorrei
la disperazione
da un naufragio vero
invece che aprire la mia bocca
ed essere cosi vuota

En EUROPA

Me compré dos libritos en su lengua madre.

The Colossus de Sylvia Plath, que no sé si tiene traducción al español, del cual estoy empezando a traducir un poema, que no se si está ya traducido en internet o en alguna edición que se llama Departure, es decir, Partida.

Y Oceano Mare de Alessandro Baricco que acá está agotado y que intentaré leer en italiano, con ayuda del diccionario Zanichelli.

Va una partecita de Departure:

The figs on the fig tree in the yard are green;

Green, also, the grapes on the green vine

Shading the brickred porch tiles.

The money's run out.

Los higos de la higuera en el jardín están verdes;
Verdes, también, las uvas en la verde viña
Ensombreciendo los tilos bordó del porche.

El dinero se ha terminado.

La tumba de Oscar Wilde - Pere Lachaise - Paris!

Paris voilà

Las rocas del Cíclope- Acitrezza - Sicilia

London Calling

Paris!

Por ahora algunas imágenes, y solo decir que 4 díás no alcanzan para Paris, pero de todas formas los aprovechamos al máximo. Que Ciudad! sin dudas viviría aqui sin problemas.

Palermo troppo, día 6

Después de ver una villa Romana impresionante en Agrigento, fuimos a Palermo, cuna de la mafia. En la ciudad se veían carteles que recomendaban a los comerciantes, dejar de pagar el pizzo, esto es, un dinero que la mafia exige a los comerciantes para que se mantengan seguros, es decir si no les pagas, te puede pasar algo. Eso ya me pareció lo suficientemente violento, pero, continué con mi sorpresa al ver la forma en que los Palermitanos te miran y como se mueven. Si los miras en la calle por más de dos segundos ya te están diciendo con la mirada, “que mierda te pasa?”, terrible, y el lenguaje corporal es muy particular, es como si caminaran demostrando que toda la calle les pertenece. Y cuando manejan, te dejan el auto donde se les canta. Lo que si me encanto de ese temperamento es que vi un par de situaciones en las que una mujer se ponia bien furiosa y se defendia por situaciones de atropello en el tránsito, o por otras discusiones callejeras.

Más allá de esto, Palermo como ciudad tiene su encanto, pero es para estar un par de días, creo que no más que eso, al menos yo no volvería. En el Bed & Breakfast en que dormimos, por la mañana estabamos desayunando en una mesa de comedor, donde estaba puesto el desayuno para todos los huéspedes, de pronto aparece un tipo en piyama al que todos nosotros saludamos amablemente con un Buon Giorno, que el tipo apenas contestó, con cara de pocos amigos, miró hacia su taza, se tomó un café en dos tragos, se levantó y se fue. Digamos que tienen gestos muy elocuentes hablan con la mirada y mucho con las manos y la forma de caminar.

De ahi nos fuimos para el este dalla Sicilia, a Giardini Naxos, una localidad turística con Playa, muy cerquita de Taormina, que fue sin dudas lo mejor de Sicilia, valio la pena subir todos esos caminos de montaña, para poder ver ese lugar, y otro lugar Aci Trezza donde hay unas rocas volcánicas milenarias en el mar, lanzadas por el volcán Etna, que se veía desde Taormina y desde Aci Trezza. Dice la historia que Ulises tuvo una lucha con el Ciclope, cuando este se enfureció arrojó esas enormes rocas.

Taormina, es un pueblito arriba de la montaña, y en su punto casi cumbre, tiene las ruinas de un teatro Griego, luego continuado por los Romanos, que es lo más espectacular que he visto en mi vida. Sólo pensar que esa gente se iba hasta ahi arriba para ver teatro es increible, pero la verdad la tenian clara porque la vista desde ahi y la acustica que tiene el teatro es increible, aun hoy estando una gran parte destruida, nuestro amigo Fabricio se paró en medio del escenario y nosotros estábamos en la ultima grada y se escuchaba lo que el decía desde ahí abajo.

Tengo que mejorar la redaccion de esta cronica, pero no queria dejar de contar esta parte del viaje.

Psicósis del Barbijo, día uno

Salimos de Buenos Aires el sábado 09/05 a las 01:30 am, llegamos a Ezeiza a las 2:00, ahí ya se podían ver algunas personas usando barbijo, no presté demasiada atención porque tuve que cambiar cosas de mi mochila a la valija porque eran elementos prohíbidos, yo hace como dos o tres años que no viajo en avión, y como 8 años que no viajo internacional, ni me acordaba que te controlaban estas cosas, es más, en realidad cuando yo viajé a otros paises fue antes de septiembre de 2001 y ni se fijaban en lo que tenías en el equipaje de mano. Asi que tuve que sacar la tijera, el alicate, una lima, y además una crema y un perfume, los pasamos a la valija de Sergio, la mía estaba super sellada con el plástico ese, es que mi valija es viejita y tenía algunas partes descocidas que tuve que remendar antes de salir, de modo que me sentía más segura si la envolvía con esa cosa para evitar que se abriera y se pudiera perder algo, osea, a mi me da la psicosis de la pérdida.
Embarcamos a las 4 y algo y el avión salió a las 5 puntual, dormí como pude, sin ayuda de la pastillita porque si me la tomaba, como el efecto dura 6 horas iba a estar medio estúpida para seguir el viaje. Desperté a eso de las 6 y algo porque nos dieron un desayuno, y después dormi hasta que llegamos a San Pablo, esta es nuestra escala, y siendo las 18:50 del sábado aún me encuentro en San Pablo. Si, un vuelo con escala y con una espera entre un avión y otro de nada menos que 13 horas!, no puedo creer como acepté esta forma de viajar, pero es que el pasaje nos salió mucho más barato y la verdad es que sin ese descuento, tal vez no podría haber viajado, asi que ahora cerrar la boca y bancármela!.
Pedimos permiso en migraciones para salir del aeropuerto a la ciudad, y tomamos un colectivo y luego dos subtes, tiempo total del viaje: 1 hora, eso nos dejó donde mi novio soñaba ir, que es el mercado municipal de San Pablo, una especie de mercado central, donde venden frutas, verduras, carnes, pescados. Lo que me sorprendió es la variedad de frutas y ver en casi todos los puestos, peras argentinas, con un aspecto mucho mejor que las que veo en la verduleria de la otra cuadra de mi casa y compro a regañadientes, y cuando las como me arrepiento profundamente por haber permitido que me engañen confundiendo eso con una pera de verdad, cuando yo era chica, las peras tenian gusto! a pera!, juro que el aspecto de estas peras que vendían en el mercado, daba ganas de comprarlas. Bueno, al margen de las peras argentinas, nos dieron a probar una fruta muy rara que como me suele pasar me dió asco por la consistencia rara que tenía y disimuladamente la tiré en un tacho sin que el vendedor me viera. Almorzamos en el mercado, una comida rica, unos pasteles, como llaman los brasileros a una especie de empanada, pero cuadrada y más grande que las nuestras, frita, y rellena de distintas cosas. Bien, luego del corto paseo por San Pablo, volvimos al aeropuerto, dado que a mi en este caso me da la psicosis de “mira si nos pasa algo y perdemos el vuelo”, asi que algo asi como a las 3 de la tarde ya estabamos de vuelta en el aeropuerto como verdaderos pasajeros en tránsito, por haber salido del aeropuerto, tuvimos que pagar nuevamente una tasa de embarque, que en Brasil, nos salió un poco mas cara que la que pagamos en Argentina. Hechos estos trámites, a eso de las 4 y algo, pasamos por el control policial, por tercera vez en el viaje y ya estamos desde esa ahora acá en la parte de las correspondientes salas de embarque. Un embole bárbaro porque el avión sale 20:45 con lo cual son casi 4 horas, estuvimos teniendo alguna que otra discusión en parte provocada por mi mal humor de 1 noche sin dormir, cuando tenía 20, podia pasar noches sin dormir y no me pasaba esto!. Fuimos a tomar un café, y luego de eso Sergio se tiró arriba de las mochilas, de costado, sentado en una de las sillitas estas re incomodas y se durmió desde hace un rato, yo como siempre, me muero de frio en los aeropuertos, y ni que hablar en los aviones. Estaba acá sentadita con la campera puesta y tiritando, y encima escuchando cada aproximadamente 20 minutos al altavoz, diciendo que: "si usted presenta fiebre repentina mayor a 38 y tos acompañada o no de dolor de cabeza o articulaciones y dificultades respiratorias, avise de esto en “anvisa” en este aeropuerto". Con estos mensajitos del demonio, empecé a prestarle más atención a aquellos que estaban con barbijo y descubrí, con asombro, que la mayoría de ellos eran argentinos. Mientras tomabamos el café yo estaba con mi bandeja por pagar y viene una argentina, de estas tipo campestres bien y medio a los gritos me dice, donde conseguiste las servilletas?, mientras decia esto, le colgaba un barbijo del cuello, pero se ve que no le importaba repartir sus germenes a los demás, porque se rió con carcajada arriba de mi taza de café!, yo digo, todo bien si te da la psicosis del barbijo, pero yo ni siquiera en esta situación, osea, ni si quiera en medio de una psicosis del barbijo, me pondría a expeler asi mis gritos arriba del café de otra persona, no se hace! Es de mal educado! Pero se vé que esta gente cree que todos los demás los podemos contagiar de algo, pero ellos no contagian nada porque son regios!, o mejor dicho no son capaces de respetar a la gente que tienen alrededor, ni siquiera en circunstancias normales, imaginen en este caso!, a partir del episodio con esta estúpida pseudocampestre, empecé a mirar la actitud de los que llevan el barbijo, o bien, puesto o bien en el cuello, y realmente es raro, es raro como se comporta la gente ante estas cosas. Había un grupo de gente que se ve que se conocian y se saludaban agitando la mano, sin darse un beso!!!! Dios mio!!!. Continuaré con la crónica del viaje...

Mails recibidos el dia de hoy

Refiriendome al post anterior, y saliendo de la realidad de la selva en la que siguen estando los prisioneros, mientras ellos tienen que preocuparse por sus necesidades básicas. En el trabajo, hoy recibí 50 mails, todos por problemas en los sistemas informáticos de los que me ocupo. En mi selva, las necesidades parecen ser más, y todas son supuestamente urgentes o importantes, cuando en otras selvas las necesidades son menos y son todas realmente urgentes e importantes, esas si son de vida o muerte. Que contraste!

Me dio por relatar mi propio cautiverio, a ver si logro bajar el acelere en el que me llevan a vivir.

"Cautiva" de Clara Rojas

Acabo de leer "Cautiva", de Clara Rojas, secuestrada junto con Ingrid Betancourt por las FARC. El libro cuenta su historia como prisionera, lo hace de una forma liviana, creo que para no victimizarse. Lo escribe para poder dejar atrás un poco de dolor. Es impresionante pensar como una persona puede sobrevivir a tal experiencia, tiene que ver con la fuerza interior, yo en las mismas circunstancias, seguro me moriría rápidamente o enloquecería, más seguro lo segundo que lo primero, nunca podría mantenerme cuerda en una situación semejante. Quitarle a una persona la libertad, no está justificado por ningún fin, por más justo que parezca o sea.

Me impactó la escases a la que puede llegar a acostumbrarse un ser humano, y el libro sin duda me hizo reflexionar acerca del valor que le doy a las cosas que tengo. La libertad, el poder expresarme, poder comer y dormir dignamente, tener intimidad, son tantas cosas de las que muchos gozamos y hay tantos otros que no lo tienen, ni por asomo. Vayan para aquellos oprimidos, sea por la fuerza que sea, mis mejores pensamientos y mi compasión y la idea de que algún día me gustaría ayudar, siempre de manera pacifica, en las causas que se dedican a tratar de liberar a esta y otra gente de tremendas atrocidades.

´¿Qué amamos?

"Nunca amamos a nadie: amamos, sólo, la idea que tenemos de alguien. Lo que amamos es un concepto nuestro, es decir, a nosotros mismos."

Fernando Pessoa

No estoy de acuerdo del todo, hay algo del otro que amamos, pero puede que tenga razón en que ese algo sea en parte nuestro y si comparto que muchas veces nos aferramos a la idea del otro para nosotros. De todas formas me atrae pensar en la forma en que se ama, me gustó la frase.

Telémaco o el padre ausente en el Cervantes

Recomiendo esta obra, vi el preestreno, excelente texto y excelentes actuaciones de Patricio Contreras, Patricia Palmer y Nicolás Mateo

Telémaco o el padre ausente
De Marco Antonio de la Parra

Con Patricio Contreras, Patricia Palmer, Nicolás Mateo, Roxana Berco, Ricardo Díaz Mourelle, Joselo Bella, Mariana Giovine y Marcelo Martínez.

Música y banda de sonido: Nicolás Diab. Diseño de iluminación: Leandra Rodríguez. Diseño de vestuario y escenografía: Alejandro Mateo. Asistente de dirección: Mónica Quevedo.

Dirección: Dora Milea

FUNCIONES: jueves, viernes y sábados 21.30 horas. Domingos 21.00 horas

Localidades: 25 pesos. Jueves 20 pesos

ESTRENO: domingo 3 de mayo

SALA ORESTES CAVIGLIA

Blog de Maria

Recomiendo el blog de mi amiga María que escribe muy bien!

http://semecomplicaeldominio.blogspot.com

Perdón por mis errores!!! copié el link nuevo arriba del viejo y me direccionaba al viejo, ahora tiene que haber quedado bien.

Mi blog es mi memoria

Pensaba, por qué a veces siento que el formato blog fue hecho para mi. Y algo que descubrí es que me permite ordenarme en el tiempo, contar en qué están mis pensamientos, recordar las obras que me emocionan y me mueven. Siempre tuve miedo de olvidar y soy propensa a olvidar ciertas cosas con el tiempo, el blog es una lucha contra la pérdida de la memoria, siguiéndolo me puedo acordar cómo y en qué orden pasaron las cosas. Siempre necesito tratar de armar la historia de principio a fin. Creo que puedo ser pesada cuando cuento algo que me pasó, porque siempre tengo que armar toda la historia y relacionar los hechos los dichos y todo, con la historia de cada cosa, cada persona, cada momento. Mis interlocutores pueden llegar a quedarse dormidos o bostezar con tanto relato cronológico. Pero es cuando digo las cosas, cuando realmente se inscriben en mi vida. Hablar de la escritura sería casi lo mismo, escribo para entender y para no olvidar. Decir, escribir, tener un blog, van todas por el mismo lado. Me pregunto si llega a bajarse el bloglines, podré guardar siempre el contenido? tendría que hacer algún back up o algo asi, tal vez imprimirlo...

Tape

Recién estaba ordenando mi casa y encontré un cassette, lo puse en el equipo, era una grabación de un disco de Sabina y del otro lado una clase viejísima de la facultad de psicología. Lo que me parece sorprendente es que antes de escucharlo tuve que revobinarlo, y eso te lleva como unos 3 minutos más o menos o a mi me pareció que tardó ese tiempo, pensar que antes uno hacía eso y ahora sólo apretás un botón y estás en el tema que se te ocurre escuchar en un cd, o en un mp3, ya sé es tonto lo que digo, pero antes nos tomábamos más tiempo para escuchar música y también para tantas otras cosas. Es increíble la velocidad a la que vivimos.

Princesas de Fernando Leon de Aranoa

Recomiendo, recomiendo

De "Apuntes para una reencarnación" de Arnaldo Calveyra

De nuevo ante tus ojos el espejo de proferir palabras, intocado espejo de nuevo intacto, desprovisto, por momentos, de hombre.

¿Pregunta acaso?, ¿te pregunta acaso? Nadie en él. Nadie a traves suyo.

¿No queda nadie en el espejo? ¿Nadie entre palabra y palabra capaz de interrogar por la piedad del cuarto, de interrogar con su ojo glauco por la cancel agobiada bajo el percal de la glicina?

Me recuerdas la oblicuidad de la palabra en el momento de encontrar cabida en el verso.

Dont dream it's over - Por Sixpence none the richer

No quedó una sola flor en el jardín

él robó todas las flores
del jardín
arrancó todos los pétalos
hizo desaparecer los tallos
enmudecieron las plantas
alrededor
quedaron absortas
conquistó el jardín
y lo hizo propio.

Elegy

Recomiendo esta excelente película con Penélope Cruz, está basada sobre una novela de Philip Roth, de la que ahora no recuerdo el nombre, luego actualizaré, me estoy volviendo adicta a ver pelis, gracias otra vez a Mary.

Vicky Cristina Barcelona

Excelente, la nueva de Woody Allen, gracias a mi amiga Marita que me la pasó!

Rayuelas!

Sábado 21 de marzo De 20:00 a 22:00 horas en la 9 de Julio RAYUELARTE, ARTE PARA JUGAR. DE MARTA MINUJIN. 300 rayuelas para jugar. Condiciones del juego: Tener en mano un libro o un texto de Cortázar.

Francisco Bochatón y Federico García Lorca

Francisco Bochatón, compuso esta canción con versos de poemas de García Lorca, es verdaderamente genial, tremenda poesía con esa música y cantada como la canta, genial!

En el agua negra,
árboles yacentes,
margaritas y amapolas.

Por el camino muerto
van tres bueyes.
Por el aire,
el ruiseñor, corazón del árbol.

Mi temblor, tu temblor,

En mi memoria tendría,
con un recuerdo de plata

Lluvia de rocio, lluvia de rocío,
En el campo, sin monte,
una laguna clara,
manantial apagado

Con un lirio en la mano te dejo.
¡Amor de mi noche!
Y viudita de mi astro te encuentro.
¡Domador de sombrías mariposas!
Sigo por mi camino.
Al cabo de mil años me verás.
¡Amor de mi noche!

Mi libro se consigue también en Adrogué

Endrogada en Adrogué!!! mi libro se consigue en la librería La Ronda, Galería Las Delicias, Mitre 1110.

Las veces que habré caminado por esas calles son incontables, próximamente fotos del gran pueblo de Adrogué.

Hiroshima Mon Amour

Acabo de ver esta película, con excelente guión de Margherite Duras, es una gran historia de amor.

Asilo en tu corazón - Luis Alberto Spinetta

Un rumor adormece toda marea en mí
y a la vez yo te grito sin poderte gritar
mientras tanto alguien nos prejuzga
sin ninguna razón
piedra sobre piedra, nada importa ya.

Oh! mi amor yo te choco debilmente
bajo un sol de mañana desesperada
y me veo partir
soy un barco que se hace a la mar
y en todo retorno un cambio nacerá.

Y en tu nombre
yo brindo en la nada vestido de gris
en tu nombre
me quito las llamas de un cuerpo que fuí
en tu nombre
habrá que seguir y seguir y seguir
y seguir pidiendo por siempre
un asilo en tu corazón.

Sólo amar
sólo amar hasta perder la noción
y así doblar
por esta esquina que confluye hacia el sur
que es como un espejo
espejo que marcó las lágrimas de hoy
y en todo retorno un cambio nacerá.

Y en tu nombre
yo brindo en la nada vestido de gris
en tu nombre
me quito las llamas de un cuerpo que fuí
en tu nombre habrá que seguir y seguir y seguir
y seguir pidiendo por siempre
un asilo en tu corazón.

Fragmento de Sueño Profundo de Banana Yoshimoto

Acabo de terminar este libro, que me llegó mucho, comparándola con Murakami, creo que la prefiero a Yoshimoto, será la voz femenina que se escucha desde muy adentro, eso no me pasó con Murakami. Acá va un fragmento que me encanta:

Pero en cuanto mis reflexiones llegaban a este punto, perdía las ganas de hablar. Asi que los dos pemanecíamos en la misma posición, sumergidos en la calma, sin que se levantara ola alguna. Ellos debían de hablar día y noche de ella, que se hallaba entre la vida y la muerte, ofreciéndose apoyo mutuo, y yo recibía los días, uno tras otro, en silencio, como una amante, y ella contiuaba durmiendo. Y en éstas:

"Nuestro amor n o es real".

Esta frase, desde el principio, iba y venía dentro de mi cabeza. La sentía como un odioso presagio. Cuanto más cansado está él, más intenta mantenerme a mi alejada de la realidad. Nunca lo ha formulado claramente, asi que debe de ser un deseo inconsciente, pero a él le gusta que yo permanezca siempre en mi habitación, sin trabajar, viviendo sumida en el silencio, y que, cuando quedamos, nos encontremos por las calles como si fuéramos la sombra de un sueño. Me cubre con bonitos vestidos y me pide que tanto mi llanto como mi risa sean silenciosos. No, la culpa no es únicamente suya. Yo he acabado haciendo mía la negrura del cansancio de su corazón, y me gusta actuar de este modo. Entre nosotros existe un espacio de soledad y nos amamos protegiéndolo con mimo. Por eso, todo va bien por ahora. De momento.

La Noche de los Astros - Francisco Bochatón

del color de la fuerza que me dio

la belleza me quitó un ramo que le pedí

que le pertenece

calma que me hiciste mal

de la rabia y el dolor

seríamos dos en la noche de los astros

seríamos dos en la noche de los astros

del color de la fuerza que me dio

la belleza me quitó un ramo que le pedí

que le pertenece

calma que me hiciste mal

de la rabia y el dolor

seríamos dos en la noche de los astros

seríamos dos en la noche de los astros

lo que al loco lo copófue esa loca que localizó

No dejes que llueva - Daniel Melero

Quise creer pero es verdad
la espera se hizo larga
todo cambia de lugar, aún en la calma
Tengo tanto que decir
las palabras me hacen torpe
vivir para callar, no me deja conforme.
No dejes que llueva,
no dejes que llueva.
Que el tiempo espere, la luna nueva
Que no llueva, que no llueva
Quise creer pero es verdad
la espera se hizo larga
todo cambia de lugar, aún en la calma
No dejes que llueva,
no dejes que llueva.
Que el tiempo espere, la luna nueva
Que no llueva

Intacto

En tu lugar de cosas imposibles se termina mi mundo
un choque con la realidad y me enloquece

En tu rechazo se abre un espacio a mi dolor y me aniquila

En mi sueño todo sigue intacto como el primer día todo lo que amo y me hace ser.

Llueve

Que lindo ser alguien a quien sólo la lluvia le preocupara, a mi hoy solamente me pone de un humor peor del que ya tengo por otros tantos miles de temas que ocupan mi mente.

Tokio Blues - Haruki Murakami

Terminé Tokio Blues de Murakami, en el medio me hartaba esa falta de afecto y abulia de los personajes, después al final me encariñé un poco más con Watanabe y me dió pena que terminara. La novela está bien, pero creí que Murakami tendría algo más, una poesía o una mística que no encontré.

Desvelo

Toda esta descarnada realidad
me tiene harta
despedazar los sueños
es tan difícil aún
de este lado de mi vida
están rompiendose en pequeños
pedacitos
pero me inundan y me abarcan
como si fueran olas inmensas
del mar infinito
hoy no duermo
y te sueño en diminutas
astillas de mi cuerpo
punzantes.

La música del niño de las flores - III

Busca entre ritmos extraños un ritmo que sea síntesis de melodías por venir. A veces lo anticipa en las mañanas cuando parece que todo puede ser creado. Otras veces pierde y olvida aquella progresión, aquel intento. Pero vuelve a pulsar, a tocar, vuelve a empezar.

Un latido que es el mismo pero podría ser distinto en algún momento desaparece detrás de una puerta. No hay rasgos personales que queden de él, no puede reconocer eso que le inspiraba encanto irrepetible. Violencia del sonido que no llega, quiere reaccionar pero prefiere esperar, cantarse en la espera. Une las claves del canto y luego las separa, las cambia de forma. Apura ese ejercicio que a veces deja sin terminar, porque es difícil.

La forma de la música es un recipiente que puede soportar mis caídas. Caídas desde lo alto, caídas que podrían ser un defecto sonoro.

Obra interrumpida por tiempo indeterminado - Segunda Parte

La música del niño de las flores.

II

Canta desde una fuerza invisible de lágrimas. Cuando el niño recorre su canto, es ensayo de sonidos, en cada latido recupera lo esencial. Su piel, el calor, el cuerpo, la boca del niño esperan entre todos los trigales y malezas su paz: la música. Abandonado a sus ruidos hace su propia composición del mundo, cuando todas las notas antes escritas faltan, encuentra una forma nueva.

Notas tocadas al aire tiemblan en las cuerdas. Me permiten encontrar un lugar donde alojarme.

De "Escribir" de Marguerite Duras

Durante aquel período tuve amantes. Rara vez he estado absolutamente sin amantes.

...

Raramente daba a leer mis libros a esos amantes. Las mujeres no deben hacer leer a sus amantes los libros que escriben.

...

La soledad no se encuentra, se hace. La soledad se hace sola. Yo la hice. Porque decidí que era allí donde debía estar sola, donde estaría sola para escribir libros.

...

Una mujer que escribe: los hombres no lo soportan. Es cruel, para un hombre. Es difícil para todos. Salvo para Robert A.

...

Puedo decir lo que quiero, nunca descubriré por qué se escribe ni cómo se escribe.

...

Un escritor es algo extraño. Es una contradicción y también un sinsentido. Escribir también es no hablar. Es callarse. Es aullar sin ruido. Un escritor es algo que descansa, con frecuencia, escucha mucho.

Chesil Beach

De Ian McEwan, muy buena, el desencuentro en su máxima potencia.

Ahora

Ahora estoy escribiendo una novela, por ahora se llama: "En la calle". Esto implica por lo menos un año de trabajo, y esto puede extenderse, digamos por ahora que no va a ver la luz hasta el 2010, está bueno tener un proyecto de trabajo de escritura a largo plazo.

Obra interrumpida por tiempo indeterminado

La música del niño de las flores.

I

El niño de las flores me mira entre todos los trigales y malezas. La música del niño se separa de mi abrazo, sigue dando luz hacia delante. Un camino se abre. Reconozco la música del niño de las flores entre todos los sonidos, se parece a la melodía última interpretada, la voz desesperada por volver y evocar ese casi grito enfebrecido y rebotado contra los bordes. La canción del niño trigales a favor del viento, la voz se cuela y vuelve, permite seguir en pie. Las notas arrancadas al cuerpo de ese niño que contiene tantos cuerpos y recibe sin forma una composición interminable.

Quiero recobrar la música del niño, evocarla ¿de cuantas formas se puede ocupar el lugar sereno del canto?

El mal de Portnoy de Philip Roth

Está muy bien la novela, sólo que al final pierde un poco de potencia, pero justamente el personaje pierde potencia al final, es decir, es impotente, asi que tal vez eso está bien, lo de bajar la tensión al final.

En los ojos de la tristeza

Hablábamos del miedo
de haber nacido
en medio de esta gran desolación
capacidad de supervivencia
en una pesadilla
de repeticiones
que van a parar a ningún lado
giramos de eje en eje
con las lenguas gastadas
de tanto tragar saliva
caballos desbocados
de sangre pura
el alboroto del deseo
como si todo el alimento
se hubiera terminado
clamamos en las vertientes
con cierto brillo
en los ojos de la tristeza
haciendo foco
en los ojos de la tristeza.

Perder

Recomiendo, "Perder" de Raquel Robles, ganó el premio Clarin del 2008, muy buena.

tengo una máquina de amor

tengo una máquina de amor

convierte en oro
todo lo que amo

tengo un amor
máquina que
procesa
loop
fin

Hueco

Estante hueco
destino del huésped
de mi corazón.
Tengo una posición
ante la espera.
No quiero llenar la fuente
salvo
por una esperanza abrazadora
que me invade.
No quiero nombrarte amor
con letras
que no vayas a leer.
Me escapo.
Tu lugar
sigue aquí
ultrajante de no poder.

El dolor

El dolor es el elemento positivo de este mundo, más bien el único vínculo entre este mundo y lo positivo en sí

Franz Kafka

Update de librerías donde se consigue "Lo que chocaba..." (mi libro)

Acá van todas las librerías donde se consigue mi libro:

La boutique del Libro en Thames 1762
Eterna Cadencia en Honduras 5574
Antígona en Corrientes
Paidós Santa Fe 2376
Hernández en Corrientes 1311 y Corrientes 1436
De La Mancha en Corrientes 1888
Edipo http://www.edipolibros.com.ar/
Norte en Av. Las Heras 2225
La Barca en Scalabrini Ortiz 3048
Crack up en Costa Rica 4767
El Aleph http://www.elaleph.com/
Caleidoscopio en Echeverría 3268
Guadalquivir http://www.libreriaguadalquivir.com/
Fedro en Carlos Calvo 568 http://www.fedrosantelmo.com.ar

Todos contra Juan ¿no se parece mucho? al argumento del libro de Lucía Puenzo.

Leí hace cosa de un año un libro excelente de Lucía Puenzo "La maldición de Jacinta Pichimahuida", recomendado por un amigo. El argumento del libro es acerca de un ex-actor de la famosa serie de los 80, "Señorita Maestra". Narra la vida actual de Pepino, que quedó marcado por su participación como extra en la serie, y transmite una especie de patetismo de todo lo que rodea un exito televisivo protagonizado por niños que son casi obligados por sus padres a actuar y ser famosos y todo lo que eso implica. El personaje de la novela teje sus conexiones con otros de los ex-actores, y se muestra cómo todos ellos fueron olvidados y cómo se transformaron sus vidas luego de la exitosa serie. Hay algo muy interesante, que es que el personaje cree que su vida está signada por las partes que le corresponden en el guión escrito por Migré (esto es lo que más me atrajo de la historia). También toma hechos de la realidad, acerca de, por ejemplo, uno de los ex-actores que protagonizó un robo y la muerte de otro de ellos en el mismo episodio. El libro está muy bien escrito y la idea me parece muy buena. Ahora, ví hace unos días, parte del primer capítulo y parte del segundo de la nueva serie en América, protagonizada por Gastón Pauls. Busqué en internet y no veo ninguna referencia que diga que la idea de la serie esté basada en la idea del libro, pero opino que la idea se parece mucho, mucho. ¿No les parece?.

un cielo de uruguay (verano 2008)

un cielo de brasil (verano 2008)

Bajo Continuo

De la guitarra prefiero los acordes más bajos.
Los que atraen hacia el fondo y retienen
la posibilidad aérea de la música.
Los que golpean el suelo y el polvo.
Los que buscan en la tierra
la terrible respuesta que espero de un día para otro.

De "Un arte callado" de Joaquin Gianuzzi - Ediciones del Dock

La medicada

La medicada deletrea
los hondos de la noche
¿quién fue el primero
en desvelarse?

Liliana Maresca

Una artista que no conocía, fui a ver una puesta de sus poemas, leídos por 4 actrices superponiendo voces, muy impresionantes los textos. Liliana Maresca fue una gran artista plástica, nació en 1951 y murió en 1994 de sida, acá una foto de ella y un poema.

Coser la realidad

Tomar un hilo

Una aguja

Y dedicarse a emparchar

A reparar las roturas

Lo que no puedo me destroza

Saber de la muerte me mata

Llevar esta mochila

Tan pesada

Pegada a mí

Me da especificidad

Soy lo que soy ahora

También porque tengo sida

Soy esto

Un guerrera sedienta

En un desierto

Y espejismos

De palmeras en medio de las rocas del cabo

Palmeras cocoteras

Ron de un naufragio

Refugio

Lugar solitario

Soy mi náúfrago

Un simple y trágico náufrago

Sobreviviente de la muerte

Ella va dentro mío

Tomándome

Trabajo de exorcista.

Luca

El 29/08 fui al fin a ver la peli, es muy emocionante.

Lo que chocaba en el aire no hacía música

Mi libro ya se puede conseguir en:

La boutique del Libro en Thames 1762

Eterna Cadencia en Honduras 5574

Antígona en Corrientes 1555

Próximamente ampliaremos la lista.

La foto es en Eterna Cadencia (17/08/08).

Ahora también en:

Paidós Santa Fe 2376 y disponible la compra on line:

http://www.libreriapaidos.com/libros/1/987559101.asp?tipobusqueda=101

Hernández en Corrientes 1311 y Corrientes 1436 y disponible la compra on line:

http://www.libreriahernandez.com/ficha_del_libro.spy?bookId=258960

de un lugar donde todo es despedida

Poema de Susana Thenon de La Morada Imposible - Tomo 1- Editorial Corregidor

Sólo conozco andenes
de los que todo parte, nada llega.
He nacido en un tiempo
de zumbidos de adiós,
largos ríos de manos y silencio.

La antorcha vacilante,
la puerta que se cierra,
la sonrisa marchita por el aire,
la inminencia del hueco
donde hace unos minutos
maduraba una rosa.

Ésta es mi parte del botín:
ser el vigia quieto, ignominioso,
de un lugar donde todo es despedida.

Algunos poemas de Jorge García Sabal

El libro es "Mitad de la Vida Tabla Rasa" de Ediciones del Dock. Desde principio a fin es excelente, no puedo elegir mucho porque me gustan todos los poemas, pero acá van algunos que me parecen geniales.

Reunión

Se abanica la tarde; la lámpara
amarilla del verano golpea las cortinas,
crece feliz como un relámpago
sobre el brillo de la piedra y oscura
se alza en las paredes, dispone su luz
entre los cuadros.

Sola en la tarde, abandonada al aire
de su propia mano, camina de un rincón
a otro, vigía que huye de sí misma
por última vez.

Fin del deseo

Toda la noche anduvo por la casa,
raspó los muros, dibujó los cristales,
de lecho a lecho reclamó
el lugar de la sed.

En signos que evita oir, en palabras
que teme, ambuló hasta el alba,
cerró los cuartos
lloró en todos los espejos.

II

Como una trama que se teje y desteje,
entre agujas, es el poema. Allí crece
y se aburre y en un punto decae.
Entonces vuelta, hilo con hilo, nudo,
choque de agujas para mangas desiguales,
largos desparejos.

El poema no quiere ajustarse al cuerpo,
repetirlo, calcar; el poema quiere
coser y entrelazar, insomne, disonante,
el mundo. Y yo.

...y el sueño mudo rueda por los lechos

De "Cuando de pronto los cerrojos del crepusculo" de Poemas Completos de Dylan Thomas - Ediciones Corregidor 2007.

El sueño navega las mareas del tiempo;
el aspero sargazo de la tumba
entrega a sus muertos en este mar tan laborioso;
y el sueño mudo rueda por los lechos
donde las sombras comen el alimento de los peces
y a traves de las flores, emergen hacia el cielo.

Esa estrella era mi lujo - Los redonditos de Ricota

Era todo?, pregunté
(soy un iluso)
no nos dimos nada más
sólo un buen gesto

Mordí el anzuelo una vez más
(siempre un iluso)
nuestra estrella se agotó
y era mi lujo

Ella fue por esa vez
mi héroe vivoBah!
Fue mi único héroe en este lío
la maás linda del amor
que un tonto ha visto soñar
metió mi rock'n roll bajo este pulso.

Ya está listo

Se siente raro ver las letras de uno ahí en un librito, el objeto que más adoro en el mundo y ahora tengo uno mío. Próximamente se viene la presentación.

Publicación en marcha

Mi libro está en la imprenta!

Lloré

En la última tanda para llevarme las últimas cosas de Bulnes lloré como una marrana mientras subíamos y bajabamos con las cajas y las macetas y las plantitas medio muertas. Ahora en la casa nueva veo las cajas que aún no vacié y me da la sensación que cuando las vacíe ya me queda definitivamente nada. Porque es que veo mi casa en las cajas, ¿hice como esa síntesis en tan poco tiempo?, ¿una casa puede ser una caja?. Pero el corazón es el mismo y se desinfla con tanta pérdida. Perdón pero es que seguir escribiendo sobre esto es lo único que se me ocurre para calmar un poco esta pena.

De "Ejércitos de la oscuridad" de Silvina Ocampo

Cuando das a una sola persona todo lo que tienes, por mucho que te quiera, piensa, al verte reducida a la mendicidad, que no le diste nada.

Despedida de la casa Bulnes

Despedida de mi amada casa Bulnes. Mañana queda casi vacía de muebles, va a perder el espíritu se va a morir de alguna forma. Recordaré los tiempo en esta casa, alegres, tormentosos, alocados, tristes pero siempre verdaderos. Fué mi nido, mi primer lugar verdaderamente mío, mi sostén del 4° B, mi nicho, mi escena de pesadilla, la intuición que me avisaba cuando alguien iba a llegar en el medio de la noche, mi llanto, todas las despedidas, muchas preguntas, el oráculo tratando de adivinar, mis otros comienzos, mis excesos, mi mareo, mis brazos extraños, mis ataques de pánico, mi espera, mis cartas echadas, mi lucha, mis pastillas para no dormir, mi subsuelo, mi inocencia, mi amada/odiada inocencia que llevo con dificultad cada vez que me golpean con la insensibilidad, mi casa sensible ultra sensible igual que yo, mi casa borde, mi extremismo, mi fanatismo, mi anfitriona, mi casa de un huésped, mi guitarra y los sonidos que aún no quiero sacar, mi poesía creciendo, mi mundo entero, mi casa mi guarida, mi casa, por siempre.
Estoy cursi, pero asi me sale la despedida, qué le voy a hacer, ahora a deshabitar, para poder volver a habitar, ahora llevarme mi casa conmigo para armar una nueva casa.

Cuasi carta cuasi abierta a la señora Cuasi - Por Martín Caparrós para Crítica

Señora presidenta –¿o debería decir cuasi presidenta?–: en estos días le debe escribir mucha gente. Se ve que con esto de que habla tanto hay quienes quieren contestarle y, claro, no es tan fácil. Así que disculpemé si la molesto. No era mi intención. Y le juro que yo al Padrino sólo lo he visto en la pantalla.
La escuché con mucha atención esta semana y por momentos me confundieron algunas cosas que dijo, porque me pareció que también decía lo contrario: no entendí, por ejemplo, cuando habló mucho de la historia y los setentas y el golpe y los crímenes pero después dijo que no importa de dónde venimos sino hacia dónde vamos. O cuando dijo que el peronismo nunca había impulsado la lucha de los pobres contra los ricos y después no dijo qué hacía con una tal Eva Duarte. Y mejor no contarle cómo me enfurruño cuando la escucho hablar de los derechos humanos como si nadie o cuasi nadie más hubiera hecho nada, ni del simplismo de que no apoyar sus medidas equivalga a ser un golpista antipatria oligarca pampeano.
Pero lo que realmente me mató fue cuando dijo que el dibujo de Menchi Sábat era un "mensaje cuasi mafioso". Le juro que le di vueltas, señora: ¿Cómo es ser cuasi mafioso? ¿Es como ser un poco virgen? ¿Ligeramente muerto? ¿Bastante robado? Primero no lo entendí, después lo detesté: señora, detesté ese cuasi.
Cuasi es una palabra particular –como lo son todas las palabras. Cuasi viene del lenguaje leguleyo, es lo que se solía llamar un latinajo, una palabra que marca diferencias entre los cultos y los incultos: usted podría haber dicho casi pero dijo cuasi, para hacer juego con la presentación que le hace el locutor: la doctora Cristina Fernández, todo eso. Es su estilo: algunas referencias populares pero que nadie se olvide de que es una abogada, faltaba más. Me dirá que eso no importa mucho, y yo le diré que es cierto, que cuasi no importa. Pero el tema es que usted no dijo cuasirrefleja, cuasi concluido, cuasimodo, cuasi cuasi: dijo cuasi mafioso, señora, lo llamó cuasi mafioso. Dijo algo muy pesado, y pensó que lo iba a aminorar con ese cuasi.
Si tiene que decir algo, señora cuasi presidenta, ¿por qué no lo dice de verdad, haciéndose cargo? Porque al final igual lo dice, claro, todos lo escuchamos –porque a usted, cuando habla, todos debemos escucharla, al fin y al cabo por voluntad electoral usted tiene el micrófono más grande–, pero lo dice como si lo dijera un poco menos. Lo dice pero le dará miedito o vergüenza o vaya a saber qué y lo dice más o menos, lo cuasi dice.
Y me da la impresión de que ahí hay una clave. Así hablan muchos argentinos, y así funciona mucho en su gobierno. No quieren decir lo que quieren decir o quieren decir lo que no quieren decir o tienen miedo de que no los entiendan o tienen miedo de que los entiendan y entonces cuasi dicen. Pero lo peor es que cuasi hacen: hacen pero no terminan de hacer, o hacen distinto.
A veces me cuasi gusta lo que usted cuasi dice, señora. Cuando dice que va a redistribuir, por ejemplo. Pero cuando dice que estas medidas económicas que le trajeron tantos problemas son redistributivas, ¿no debería decir cuasi redistributivas? Digo, porque hasta ahora se ve que, de la supuesta redistribución, ustedes hacen o intentan hacer la primera parte, recaudar el dinero; todos le creeríamos mucho más –o cuasi le creeríamos– si viéramos más clara la segunda parte: que usen ese dinero para cumplir con las necesidades urgentes de tantos argentinos, en lugar de sentarse encima y acumular poderes.
Pero no hablábamos de eso, hablábamos de cuasi. Usted acusó al Menchi Sábat de haberle mandado un mensaje cuasi mafioso. ¿O será que acusó a Clarín? Si quiere pelearse con uno de los mayores grupos monopólicos de la patria, que maneja como pocos las ideas e ideologías de los argentinos, señora cuasi, avise y vamos todos. Pero no parece, porque con ellos hace negocios, les ofrece prebendas. Así que el cuasi mafioso será Sábat, y entonces no: no nos toque al Menchi, mire vea, uno de los tipos más íntegros y respetados y queridos que hay en este país. Se equivocó, señora cuasi: se cuasi metió con el que no debía. Y hubiera sido más digno si, por lo menos, se hubiera metido de frente, sin el cuasi.
Cuasi respetuosamente,

El campo

Me gustan las preguntas de Caparrós, porque justamente se hace preguntas, sería bueno tener al menos un gobernante que se hiciera alguna pregunta. Estoy a favor de los pequeños productores, no a favor de los ricachones del campo, que los hay, pero esto como siempre atenta contra los más chicos, los grandes van a seguir arreglando, como dice Lanata acá.

Escrituras de poesía de Verano

Sólo unos intentos garabatos, parecería estar empezando algo...

Lecturas de verano

Leí

La novela nueva de Pedro Mairal "Salvatierra", me gustó pero hasta ahora me quedo más con sus cuentos, por ejemplo uno que se llama "Hoy temprano" o el cuento que está en "En Celo".

Poesía de Celan, de Obras Completas, repito la lectura de algunos poemas varias veces y nunca me canso, siempre hay algo más.

Casi todos los relatos que me faltaba leer de Kafka de unos libritos que tenía de una edición de Página 12. Leí "Conversaciones con Kafka" de Gustav Janouch. Empecé "El Castillo", es que bueno, me quedan aún cosas de Kafka por leer y me encanta que eso suceda!, sólo que los diarios, que los tengo empezados, los voy a retomar en otro momento.

Ah y también de Foucault, La vida de los hombres infames.

Qué felicidad poder leer tanto en las vacaciones!! Qué pena no tener tres o cuatro períodos de vacaciones por año para poder leer más.

Kafka, La Verdad Oculta de Steven Soderbergh

Muy buena película, creí que se iba a tratar de una película biográfica, pero se trata de una ficción protagonizada por Kafka y es una historia que bien podría ser Kafkiana, muy buena!

Canción que suena hoy en mis oídos

Hoy desperté con ésta canción...soñé con un tren...

Se va el tren,
se va lejos,
muertos hay en la estación
No estoy solo, no,
si me dejas,
estoy vivo
si me voy
Veo el sol
sobre los techos
y estoy con vos
y estoy con vos.

Grito

Esa sensación que recorrió mi cuerpo vuelve ahora que la tarde me deja un poco a oscuras a la intemperie el frío una tromba un torbellino se desata adentro la sangre se agolpa cerca de los bordes se siente como si otros cuerpos estuvieran luchando por salir como si me arrancaran la sangre desperdicio en horas y horas de delirios imparables como si la sangre se fuera a perder toda de golpe como si no pudiera callar ni caer nunca más ese grito que está adentro hasta el hartazgo los delirios y hasta el hartazgo el cuerpo desprotegido los brazos que servirían para sostenerse de algo o abrazar quieren estallar y desaparecer y esto sucederá de un momento a otro voy a perder mis brazos en cualquier lugar ante el público más inesperado el corazón no existirá más ni la respiración no servirá arrastrarse la sangre se pierde toda de golpe no puede callar ni caer nunca más ese grito que está acá adentro.

Regina Spektor - Fidelity - "I hear in my mind all of this music and it breaks my heart, and it breaks my heart"

Una flor en el ojal - Trilogía

No molestar estoy adentro de mi mente!

Premio Independent - Alan Pauls nominado

El pasado, la novela del escritor argentino Alan Pauls competirá por el Premio Independent junto al catalán Enrique Vila-Matas, la colombiana Laura Restrepo y otros 14 finalistas. En ediciones anteriores fueron distinguidos el alemán W.G. Sebald, y los Premios Nobel José Saramago y Orhan Pamuk.

Fuente Página 12

"Tu voz" de "Los trabajos y las noches" de Alejandra Pizarnik

TU VOZ

Emboscado en mi escritura
cantas en mi poema.
Rehén de tu dulce voz
petrificada en mi memoria.
Pájaro asido a su fuga.
Aire tatuado por un ausente.
Reloj que late conmigo
para que nunca despierte.

Me despierto en las madrugadas

Antes de ayer, 2:30 am me desperté me comí media banana y volví a la cama, es extraño despertarse tan asi como que estas muy despierto y al toque te volves a dormir. Ayer a la madrugada me desperté tipo 6, me estaba muriendo de frío con el ventilador y la ventana abierta, él dormía sin problemas, yo muerta de congelamiento pero se vé que no estaba tan tan despierta al despertar porque creí haber apagado el ventilador y en realidad cuando desperté nuevamente por segunda vez, pero esta vez en serio, seguía encendido. Después intentaré explicar lo de los sueños en dos dimensiones, no sé como llamarlos, estas pesadillas que tengo que son siempre en dos dimensiones!!! ay es muy difícil de explicar, voy a dedicar un rato a eso. Tenía ganas de escribir asi, de contar algo. Mi psicoanalista tiene un mes de vacaciones!! y yo necesito descargar palabras de alguna manera.

La última curda

Letra: Cátulo Castillo
Música: Aníbal Troilo Año: 1956

Lastima, Bandoneón, mi corazón
tu ronca maldición maleva;
tu lágrima de ron me lleva
hasta el hondo bajo fondo
donde el barro se subleva...
Ya sé; no me digás, tenés razón;
la vida es una herida absurda
y es todo, todo tan fugaz
que es una curda, nada más,
mi confesión...
Contame tu condena,
decime tu fracaso
¿No ves la pena
que me ha herido?
Y hablame simplemente
de aquel amor ausente
tras un retazo de olvido.
Ya sé que me hace daño,
ya sé que me lastimo
llorando mi sermón de vino;
pero es el viejo amor
que tiembla, bandoneón,
y busca en el licor que aturda
la curda que al final
termine la función
corriéndole un telón al corazón...
un poco de recuerdo y sinsabor
gotea tu rezongo lerdo;
marea tu licor y arrea
la tropilla de la zurda
al volcar la última curda...
Cerrame el ventanal,
que queme el sol
su lento caracol de sueño...
¿No ves que vengo de un país
que está de olvido, siempre gris,
tras el alcohol...?

Boquitas Pintadas

Empecé el año con Puig, Boquitas Pintadas, y me agarró como un ataque obsesivo, voy a leer todo Puig, pero ahora voy a empezar desde el primer libro, La traición de Rita Heighworth (no sé si está bien escrito el apellido, es que estoy muy obsesiva!).

Escribir deseo...

Parece que tendré que seguir esperando...no puedo escribir ni una línea...será el calor?

Serrat y Sabina en Madrid - "Algo Personal" temazo de Serrat por Serrat!!

Serrat y Sabina en Madrid - "No hago otra cosa que pensar en ti" de Serrat (versión modificada) catanda por los dos!! y Pricesa de Sabina por Sabina

Serrat y Sabina en Madrid - "Y sin embargo" de Sabina cantada por los dos!!

Canción que suena hoy en mis oídos - Héroes de Bowie

Héroes de Bowie (hoy la canté aproximadamente 10 veces seguidas mientras caminaba por las calles de mi querido barrio de Almagro, Though nothing, will keep us together...we can beat them just for one day!!! we could steal time, just for one day!!!).

Lyrics
I, I will be king (yo, yo seré rey)
And you, you will be queen (y tu, tu serás reina)
Though nothing will drive them away (aunque nada los apartará)
We can beat them, just for one day (podemos vencerlos, sólo por un día)
We can be Heroes, just for one day (podemos ser héroes, sólo por un día)
And you, you can be mean (y tu, tu puedes ser mala)
And I, I'll drink all the time (y yo, yo beberé todo el tiempo)
'Cause we're lovers, and that is a fact (porque somos amantes, y eso es un hecho)
Yes we're lovers, and that is that (si somos amantes, y eso es eso)
Though nothing, will keep us together (aunque nada, nos mantendrá juntos)
We could steal time, just for one day (podemos robar tiempo, sólo por un día)
We can be Heroes, for ever and ever (podemos ser héroes, por siempre)
What d'you say? (Qué dijiste)
I, I wish you could swim (yo, yo desearía poder nadar)
Like the dolphins, like dolphins can swim (como los delfines, como los delfines pueden nadar)
Though nothing, nothing will keep us together (aunque nada, nada nos mantendrá juntos)
We can beat them, for ever and ever (podemos vencerlos, por siempre)
Oh we can be Heroes, just for one day (podemos ser héroes, solo por un día)
I, I will be king (yo, yo seré rey)
And you, you will be queen (y tu, tu serás reina)
Though nothing will drive them away (aunque nada los apartará)
We can be Heroes, just for one day (podemos ser héroes, sólo por un día)
We can be us, just for one day (podemos ser héroes, sólo por un día)
I, I can remember (I remember) (yo, yo puedo recordar, (yo recuerdo))
Standing, by the wall (by the wall) (parado junto a la pared)
And the guns, shot above our heads (over our heads) (y las armas, disparaban sobre nuestras cabezas, sobre nuestras cabezas)
And we kissed, as though nothing could fall (nothing could fall) (y nos besamos, como si nada pudiera caerse (nada pudiera caerse))
And the shame, was on the other side (y la verguenza, estaba del otro lado)
Oh we can beat them, for ever and ever (podemos vencerlos, por siempre)
Then we could be Heroes, just for one day (entonces podríamos ser héroes)
We can be Heroes (podemos ser héroes)
We can be Heroes (podemos ser héroes)
We can be Heroes (podemos ser héroes)
Just for one day (sólo por un día)
We can be Heroes (podemos ser héroes)
We're nothing, and nothing will help us (nosotros somos nada, y nada nos ayudará)
Maybe we're lying, then you better not stay (tal vez estamos mintiendo, entonces mejor no digas)
But we could be safer, just for one day (pero podemos estar más seguros, sólo por un día)
Oh-oh-oh-ohh, oh-oh-oh-ohh, just for one day (sólo por un día).

SUMO - Heroin

Ciencias Morales de Martín Kohan

Lo leí rapidísimo, está bien, minucioso, obsesivo, bien, una buena novela, pero no es brillante, le falta, para mi gusto, un poco más de soltura, más vuelo, algo que a mi se me antoja como un poco más de desorden.

Pauls la kryptonita y el alboroto

Leí en este post "Efectos de la kryptonita" de Daniel Link, acerca de un supuesto revuelo sobre un supuesto error en la novela de Pauls "Historia del llanto" donde Pauls intercambia los efectos de la kryptonita verde con los de la roja. Dice Link que no es importante, pero igual lo dice, confundir un efecto con otro, es decir, escribe todo un post que inicia apuntando a la maledicencia de nuestra sociedad literaria (?), de la que participa dado que los "malos" le hacen llegar por cuanta vía de comunicación existe las novedades del "error", y luego continúa achacando el supuesto error a los editores. De modo que ¿para el también es un error y hay que atribuirselo a alguien? ¿Por qué ésta búsqueda de errores?.
Es creíble lo que dice Pauls en el relato y es verdadero para el protagonista de la novela, con eso alcanza. Y sobra la excelencia con la que Pauls escribe. Y un recuerdo es una construcción. Y esta novela trata sobre los recuerdos de infancia, entre otras cosas, y es una obra de una excelente construcción!.

Un poema de mi serie "Lo que chocaba en el aire no hacía música"

XV
En medio de la escena
olvida las palabras
era sólo un verso.
Una entre todas sus voces
improvisa
pero no puede ser otra
más que esa niña perdida.

Busco el poema
una ausencia
me pisa los talones.

Macri desarma el Festival Internacional de Buenos Aires

Festival internacional de Buenos Aires. Favor de hacer circular.
Buenos Aires, 12 de diciembre de 2007

A la Comunidad Teatral, a los Artistas e Invitados Internacionales, a los colaboradores de estos 10 años del Festival Internacional de Buenos Aires, a las Instituciones, Agregadurías Culturales, Embajadas, a los medios de prensa, al público en general:

Mi decisión de abandonar la dirección del Festival Internacional de Buenos Aires -tras completar la VI Edición del mismo- estaba tomada. De esto pueden dar fe mis colaboradores. Lo que también creía es que el Festival se merecía una transición hacia nuevas direcciones -y decisiones- que tomasen en cuenta la experiencia transitada. No es necesario aclarar aquí los niveles de excelencia y eficacia que este Festival supo demostrar. Pero ni en la más oscura de mis pesadillas podía yo imaginar que la política del nuevo Ministro de Cultura (que responde clara y penosamente) a la del nuevo Jefe de Gobierno de la Ciudad iba a obligarnos a desalojar las oficinas en menos de 48 horas, previa decisión de desarmar todos los equipos de trabajo que -tras estos 10 años- se constituyeron como ejes principales para la realización del Festival. No se trata aquí de defender cargos, sino de dejar en claro que esta actitud de inusitada violencia, es la que marca la política a seguir: aquella que intenta anular, echar por tierra, reducir a cero lo que se supo construir de buena manera y con indiscutible éxito hasta el presente. En el momento en que usted esté leyendo este mail las oficinas del Festival estarán vacías por orden de las nuevas autoridades. Parece que el lema "todo lo hecho bajo el gobierno anterior debe ser desarmado" sigue gozando de buena salud en el Macrismo. La violencia a las que nos vimos sometidos (no me extenderé aquí sobre los modos y los dichos en los que fuimos desalojados en menos de 48 horas) llevan a pensar que la pluralidad de criterios, el disenso y los valores democráticos -tan altamente defendidos en las campañas electorales del Pro así como en las primeras horas de mandato- se ven totalmente anulados a la luz de estas actitudes. A todos los empleados de planta del Festival se les ha pedido que abandonen y vacien las oficinas para reincorporarse en sus funciones el 15 de enero en tareas y lugares a designar. Y esta es la decisión que echa por tierra el trabajo de 10 años, el esfuerzo conseguido por todo el equipo, el orgullo de armar un festival con dedicación y trabajo, con pasión y con una enorme, profunda mística. Mediante esta carta presento mi renuncia indeclinable a la dirección del Festival Internacional de Buenos Aires pero -antes de hacerlo- me pareció pertinente advertir a la comunidad teatral, a los medios, al público, a los invitados internacionales y a todos los que demuestran un interés en la cultura que estamos frente a la peor de las políticas, a la peor manera de entender la cultura, a la peor muestra de poder. Y no quiero ser cómplice de este maltrato, por eso lo denuncio. Este hecho de atropello no hace más que reforzar el viejo pensamiento binario de "unos contra otros" para demostrar lo que ya con creces sabemos puede derivar de este pensamiento. Gracias por acompañarme en estos 10 años. Estoy segura de que nos encontraremos en mejores y más luminosas condiciones. Pero de algo también estoy segura: nos merecíamos otro final. Y es la historia lamentablemente de este país. Otra vez, gracias.

Graciela Casabé
DNI 12.976.689

Mis esquinas - El Banderín

Diario de sueños

Estoy recopilando todos los sueños que tenía escritos y hasta tres de la infancia que recordaba y no tenía escritos, en un diario de sueños, algo saldrá de toda esa mezcla inconciente. Y ahora tengo la intención de continuarlo, escribiéndo mis sueños a diario, veremos...

Concurso

Mi trabajo "Lo que chocaba en el aire no hacía música" fué preseleccionado entre los 6 primeros en el concurso de poesía de la editorial I Rojo. Finalmente no resultó ganador pero me dieron una devolución muy buena del trabajo y estoy agradecida y contenta por esto, ahora a publicar!!

Historia del llanto de Alan Pauls - parte II

Historia del llanto: excelente. La terminé la semana pasada en la playa, a mi lo que me gusta es la forma en que se muestra la distancia entre el mundo de una niñez rodeada de dolor y la falta de correlato de ese dolor en el mundo de los adultos, la distancia advertida por el niño precoz, que sabe que ahí falta algo. La devoción del niño hacía el dolor. La mujer disfrazada de hombre que no deja ver su dolor y la mujer/madre que tampoco parece sentir, una ausencia de dolor, que es absorbida toda por un niño extremadamente atento. Voy a volver a leer La vida descalzo porque creo que tiene muchos elementos de los que encuentro en esta novela...mi curiosidad por los relatos de infancia, y mi pasión por la forma en que escribe Pauls.

Canciones que suenan en mis oídos - Kissing a fool George Michael

You are far,
When I could have been your star,
You listened to people,
Who scared you to death, and from my heart,
Strange that you were strong enough,
To even make a start,
But youll never find
Peace of mind,
Til you listen to your heart,
People,
You can never change the way they feel,
Better let them do just what they will,
For they will,
If you let them,
Steal your heart from you,
People,
Will always make a lover feel a fool,
But you knew I loved you,
We could have shown them all,
We should have seen love through,
Fooled me with the tears in your eyes,
Covered me with kisses and lies,
So bye,
But please dont take my heart,
You are far,
Im never gonna be your star,
Ill pick up the pieces
And mend my heart,
Maybe Ill be strong enough,
I dont know where to start,
But Ill never findPeace of mind,
While I listen to my heart,
People,
You can never change the way they feel,
Better let them do just what they will,
For they will,
If you let them,
Steal your heart,
And people,
Will always make a lover feel a fool,
But you knew I loved you,
We could have shown them all,
But remember this,
Every other kiss,
That you ever give
Long as we both live
When you need the hand of another man,
One you really can surrender with,
I will wait for you,
Like I always do,
Theres something there,
That cant compare with any other,
You are far,
When I could have been your star,
You listened to people,
Who scared you to death, and from my heart,
Strange that I was wrong enough,
To think youd love me too.
I guess you were kissing a fool,
You must have been kissing a fool.

Canciones que suenan en mis oídos - Bad Girl de Maddona

Bad girl drunk by six

Kissing someone else's lips

Smoked too many cigarettes a day

I'm not happy when I act this way

Historia del llanto de Alan Pauls

Esta que transcribo es solo una oración!!! me parece increíble como escribe Pauls, es alucinante no puedo parar de leer y cuando termine voy a querer seguir leyendo, voy por página 57.

Ante el estupor de sus abuelos y su madre, reunidos en el living de Ortega y Gasset, el departamento de tres ambientes del que su padre, por lo que él recuerde sin ninguna explicación, desaparece unos ochoc meses atrás llevándose su olor a tabaco, su reloj de bolsillo y su colección de camisas con monograma de la camisería Castrillón, y al que ahora vuelve casi todos los sábados por la mañana, sin duda no con la puntualidad que desearía su madre, para apretar el botón del portero eléctrico y pedir, no importa quién lo atienda, con ese tono crispado que él más tarde aprende a reconocer como el sello de fábrica del estado en que queda su relación con las mujeres después de tener hijos con ellas, ¡que baje de una vez!, él cruza la sala a toda carrera, vestido con el patético traje de Superman que acaban de regalarle, y con los brazos extendidos hacia adelante, en una burda simulación de vuelo, pato entablillado, momia o sonámbulo, atraviesa y hace pedazos el vidrio de la puerta-ventana que da al balcón.

Genial!!!

Who the fuck - Pj Harvey

Sobre la ridícula y aceptada ley antitabáco

(Copio a continuación un post de http://linkillo.blogspot.com/, gracias!)
Anoche...
... un grupo de seminaristas me invitó a tomar una copa a un bar de moda. Acepté la invitación con la condición de que fuera un lugar con espacio para fumadores. No nos quedó más remedio que sentarnos en un patio trasero, atravesado por vientos inhóspitos, los pies al borde de la congelación y la gangrena, y la gargantas ateridas envueltas en pañoletas, cuellos altos, gorros frigios.Una de las seminaristas me transmitió la preocupación de los organizadores de la próxima convención internacional sobre SIDA, que habrá de realizarse en México, donde yo habia pasado unos días por cuestiones laborales. "¿Preocupación?", interrogué. Sí, me dijo, porque como siempre hay marchas de todo tipo alrededor del evento, temen que la sociedad mexicana no vea con buenos ojos manifestaciones semejantes. "Qué disparate", murmuré a través de mi bufanda. La ciudad de México, de lo que estábamos hablando, es mucho más moderna que Buenos Aires, que en los últimos años se ha convertido en una capital chacarera, como lo demuestra la absurda ley que en ninguna ciudad civilizada existe y que impide a fumadores y no fumadores compartir el mismo bar. En México, ciudad de contrastes intensos, se puede fumar en bares, naturalmente, y en los restaurantes hay áreas para fumadores y no fumadores, como sucede en Berlín, en Madrid, en París, en Caracas, en Mar del Plata, en fin... en el mundo entero que consideramos civilizado.¿Hay más cáncer en en esas ciudades que en las capitales fundamentalistas del movimiento antitabaco? Por supuesto que no. Los mexicanos se jactan, incluso, de que hay menos úlceras entre ellos, que comen fuego de entraña de dragón ya con el desayuno, que entre los españoles. Las grasas saturadas, dicen, son mucho más dañinas que el picante. Y el alcohol, naturalmente, una plaga mucho más difícil de sobrellevar que el tabaco.Los mexicanos en edad escolar leen diez libros por año, mientras los argentinos apenas uno y medio.Sólo la ignorancia cerril de la que los porteños hacen gala permite pensar que la ciudad de México sea una ciudad en la que una manifestación de disidentes sexuales pueda escandalizar a nadie. Sólo la ignorancia cerril y la vileza de sus habitantes permite explicar la vigencia y el respeto por una ley hipócrita, discriminadora y chacarera que rige en... no sé: ¿Rosario y Buenos Aires, las capitales de la soja transgénica?Los diarios pretenden que Buenos Aires es una ciudad cosmopolita. El más corto de los trayectos internacionales, sin embargo, demuestra qué provincianos somos y cómo el frío nos impide hacer sinapsis, entre otras cosas.

Ayer Les Luthiers 100.000 personas!

Increíble show el de ayer, muy emocionante estar con tanta gente aplaudiéndolos y riendo. Acerca de ellos no puedo agregar nada, son excepcionales. Ahora, no puedo evitar pensar que nos vamos a tener que ir olvidando de este tipo de eventos durante el gobierno de Macri.

(La foto la robé de http://www.mantantirulirula.blogspot.com/, gracias!)

Assia investiga, feliz, en el balcón

agarrada

incubada
en un soporte escrito
verso/párrafo
redactada
con mis garras
aprehendidas al papel

No al cierre de Ciudad Abierta convocatoria de 13-11

Ayer fui a la reunión en la puerta del canal, estuvo todo muy bien, sobre todo me gustó lo que dijo Noé Jitrik que para cierto punto de vista, como el de Macri, la cultura es algo descartable, desechable, algo que puede no estar, qué terrible ¿no?.

Me hubiera gustado ver más gente en la convocatoria, ojalá se pueda seguir peleando para que el canal no cierre y para que no se cierre ninguna vía de esas que comunican con el arte y con la cultura argentina.

Ciudad Abierta - No al cierre - Documental

Más opiniones en contra del cierre de Ciudad Abierta

No al cierre de Ciudad Abierta
por Pedro Mairal
(Leer nota completa en http://pedromairal.blogspot.com/)

Es un error que los gobiernos entrantes derriben todo lo que hizo el gobierno anterior. Injustamente caen en la volteada las cosas que están bien hechas. El canal Ciudad Abierta sorprendió desde el principio con una estética audiovisual nueva, con programas interesantes y un enfoque distinto de los canales de aire.

No a la discontinuidad de la Audiovideoteca de Buenos Aires

La Audiovideoteca de Buenos Aires cumple 3 años. Están trabajando para crear una memoria audiovisual de la cultura argentina. El miércoles 14 de noviembre hacen una convocatoria en el C.C. Recoleta para que el gobierno de la ciudad le de continuidad al proyecto.

(Lo saqué de http://pedromairal.blogspot.com/)

No al cierre de Ciudad Abierta

Qué bueno, retiro lo dicho en el post anterior, parece que si hay movimiento en contra del cierre del Canal

JORNADA EN DEFENSA DE CIUDAD ABIERTANO AL CIERRE DE LA SEÑAL PUBLICA DE LA CIUDADMARTES 13 DE NOVIEMBRE A LAS 19 HS. EN LA PUERTA DEL CANAL, AZCUÉNAGA 714.

Convocatoria a la jornada:http://www.youtube.com/watch?v=CDIUFliT8A o

Trailer el documental sobre Ciudad Abierta:http://www.youtube.com/watch?v=05U5TOQQB-8

Los trabajadores Ciudad Abierta creemos que el cierre dispuesto por el Jefe de Gobierno electo Mauricio Macri es una medida arbitraria que no valora ni la necesidad ni la utilidad de contar con un medio audiovisual público de la Ciudad.No sólo defendemos nuestra fuente de trabajo sino la señal. No nos conforma que nos transfieran a otras áreas. Ciudad Abierta es un canal que ha dado pantalla a personas, expresiones y tendencias culturales que no tenían y no tienen lugar en otros espacios.También cuenta con un extenso archivo acumulado a lo largo de cuatro años de actividad que es necesario preservar.El razonamiento en términos de rating y presupuesto implica para nosotros un criterio estrecho y limitado para evaluar una señal de estas características. El error consiste en pensar que si hay un presupuesto asignado que no es aprovechable, o capitalizable, -en términos de rating- hay que eliminar ese gasto. Con el mismo criterio se podrían cerrar el Teatro San Martín, el Colón o cancelar toda actividad cultural que no sea rentable. No es nuestra responsabilidad administrar el presupuesto asignado a la señal: así fue votada la Ley de Presupuesto 2007.Consideramos que es importante que el Estado mantenga a Ciudad Abierta, como otras ciudades importantes del mundo tienen sus señales: la BBC de Londres o el Canal Cultura de San Pablo. En un medio como la televisión, dominado por los criterios de mercado, un canal estatal es una alternativa inclusiva y potencialmente generadora de ciudadanía.En un estado de cosas como el actual, se debería revitalizar la señal, y no cerrarla.

EN DEFENSA DEL CANAL PUBLICO DE LA CIUDAD

Trabajadores de Ciudad Abierta
* * *

Huelga de guionistas yankees

"Los guionistas norteamericanos están en huelga porque cobran tres centavos de dólar por cada DVD que se vende de la serie que han escrito. Tres centavos de un DVD que cuesta veinte dólares. ¿Y saben ustedes cuánto quieren cobrar? Quince centavos."
(lo saqué de http://blogs.elpais.com/espoiler)

Ahora yo digo, no estaría bueno que dejaran de meternos tanta cultura yankee por medio de las dos mil millones de series de las que ahora todo el mundo es fan? Todo bien con los guionistas, me parece perfecto que reclamen lo que les corresponda. Pero volviendo a la Argentina ni siquiera vamos a poder sostener el canal de la Ciudad que difundía un poco de cultura propia porque Macri lo quiere cerrar. Es una lástima que importe tanto lo que pasa con la televisión de afuera y tan poco lo que pasa acá en nuestro pais. Creo que es tan valorable la fuente de trabajo del guionista yankee (aunque a mi no me gusten sus series), como la del trabajador de la televisión del estado en Argentina. Pero sinceramente acá no veo que nadie se mueva mucho contra el cierre del canal de la Ciudad.

Macri dijo que leyó una NOVELA de Borges...y sigue sin saber que hacer con el ministerio de cultura.

Entrelíneas

Macri se fue a diciembre

Dentro de 36 días será jefe de la ciudad, pero aún debe una materia: cultura

LANACION.com Espectáculos Domingo 4 de noviembre de 2007

> Ir a la nota

De "La Rosa de Nadie" de Paul Celan

TANTAS ESTRELLAS que
nos ofrecen. Yo estaba,
cuando te miré -¿cuándo?-
fuera en
los otros mundos.

Oh esos caminos, galácticos,
oh esa hora, que nos
preponderó las noches en
la carga de nuestros nombres. No es
verdad, lo sé,
que viviéramos, sólo
pasó ciego un aliento entre
el allí, el no-allá y el a veces,
como un cometa silbó un ojo
hacia aquello extinguido, en las gargantas,
allí, donde se entremoría el fulgor, estaba
espléndido en tetas el tiempo,
en el ya crecía, decrecía
y recrecía lo que
es o fue o será,
yo sé,
yo sé y tú sabes, sabíamos
no sabíamos, sí
estuvimos aquí y no allí,
y a veces, cuando
sólo la nada estaba entre nosotros, nos encontramos
uno al otro totalmente.

No al cierre de Ciudad Abierta!!

Siempre con copia a: noalcierredeciudadabierta@gmail.com
Es fundamental este último paso ya que es allí donde se organizan las
firmas para la composición del documento final.
Tu apoyo es importante.

¿Existiría la Buenos Aires culta que disfrutamos con un "impulsor"
como Mauricio Macri?

Firmá y reenvialo

¿Se hubiera creado el teatro y el Complejo Cultural General San Martín
aplicando criterios de rating y rentabilidad? ¿Cuántas de las 180
puestas teatrales que pueden verse semanalmente en Buenos Aires ­
cifra única en el mundo -, y sus miles de actores, habrían llegado a
un escenario si el conjunto de los porteños compartieran la visión
estrecha de quien confesó a un diario que "Antes de meterme en la
política sólo leía la sección deportes de los diarios"?

¿Cuántas editoriales y librerías, cuántas galerías de arte y museos,
cuántos talleres de arte, de teatro, de mimo, de cine, fotografìa y
danzas, cuántos clubes de barrio, cuántos de los esfuerzos e
iniciativas que mantienen viva a la cultura tienen sentido si los
medimos por criterios de ganancia y de audiencias masivas?
Sin contar con el "mal negocio" de las decenas de ONGs y actividades
comunitarias que forman una magnífica red solidaria para mejorar la
calidad de vida de nuestros conciudadanos más vulnerables.
Todas esas expresiones no son reflejadas por la televisión abierta,
cada vez más ensimismada en concursos de bailes de modelos y en el no
acontecimiento del Gran Hermano y sus numerosos programas
"multiplicadores". Tampoco dan cuenta de la vitalidad cultural de
Buenos Aires las señales de cable, con un menú en el que abundan los
programas gourmet y de modas, periodistas "pymes", deportes y
películas premiun, cada vez menos accesibles al conjunto de los
porteños.

Es la televisión pública de Buenos Aires, Ciudad Abierta, el canal
público de la ciudad, el que desde su creación, en 2003, fue
haciéndose cargo de aquel valioso patrimonio colectivo y solidario,
aún cuando las autoridades actuales poco hicieron para ubicar la señal
en un lugar un poco más acá de Siberia (la señal 80 de Cablevisión y
Multicanal, y 82 de Telecentro; más allá del 700 de DirecTV) y hoy le
han podado los presupuestos hasta el nivel de subsistencia.
Importantes programas de entrevistas a referentes de la vida académica
e intelectual, contenidos que reflejan la vida cultural, valiosos
esfuerzos de ficción que fomentan el trabajo de actores y técnicos, y
otros que rescatan el pulso de la ciudad, espacios para reflexionar
sobre nuestra idiosincracia, todos esos contenidos significan la
opción audiovisual virtualmente única para los habitantes de Buenos
Aires.

Uno de los principales diarios nacionales atribuyó al jefe de gobierno
electo la decisión de cerrar Ciudad Abierta y utilizar los recursos
económicos que "ahorra" para fomentar centros de salud, como si alguna
sociedad organizada del mundo planteara el absurdo dilema cultura vs
salud.

Como la noticia no fue desmentida por Mauricio Macri o sus
colaboradores más estrechos, nos pronunciamos reclamando que el canal
público de la ciudad sea mantenido en funcionamiento y se le brinde
todo el apoyo que merece un emprendimiento cultural que busca ampliar
los horizontes espirituales de los vecinos de Buenos Aires.


Jorge Ricardo Halperín ­ DNI: 4.983.026
Beatriz Sarlo -DNI 4441283
Tito Cossa 4.148.186
Daniel Muchnik 4-7835093
Carlos Gorostiza - LE 0424339
José Pablo Feinmann - DNI: 4.416.834
María Julia Bertotto - DNI: 3.568.053
Cristina Mucci DNI 6496073
Jorge Gelman- DNI 12.021.965
Raúl O. Fradkin DNI 11498978
Rodolfo E. González Lebrero DNI 7869999
Pablo Nisenson 14.069.440
Gastón García Miramon
Gustavo Calleja
Franca Gonzalez 20.589.176
Mabel Maio 10.361.486
María Pilotti DNI 987.168
Candela Galantini DNI 22.757.149
Paula Halperín 23.044.285
Patricia Mercado 22.481.804
Ruth Paola Kociak 25.598.315
Marcela Sinclair 20 205 813
Rosalía Villoldo DNI 16.134.734
Juan José Minatel DNI 05.614.011
Graciela Pérez Barreiro DIN 18.265.329
Fernando Carreiro DNI 20.696.454
Alberto Di Giusto LE 4.557.265
Marcos Blum DU.4.080.513
Jorge Antonio Cappelloni DNI 14.929.337
Mirta Goldberg DNI 5 242 876
Sebastian Rotstein DNI 23.473.131
Esteban Sapir -DNI 18 414 331
Cecilia Szperling 16 495 842
Daniel Link DNI 13.711.546
Leonardo Favio DNI 6.877.479
Fernando Martín Peña DNI 20.521.275
Juan Bucich DNI 10.620.077
Nancy Gomelsky 18.168.978
La Gabel 92778541
Julia Gargiulli 27.938.668
Sebastian Rotsein 23.473.131
Josefina Trotta 22.655.777
Leandro Halperin 26.317.649
Sofía Fernandez Canedo DNI 27.983.489
Malena Pesce DNI 25.097.173
Diego Nuñez DNI 22.326.165
Mariana Arruti DNI: 20.695.204
Sebastian Schor DNI 25.598.073
Nicolas Kasakoff DNI 23.805.581
Ricardo Schor DNI 8.414.012
Ernesto Pesce DNI 4.414.093
Julián Pesce DNI33709672
Jessica Waizbrot 26113935
Obdulio Sergio Presa LE 4358698
Leticia Menetrier 5075110949
Liliana Monica Portillo DNI. 17.778.846
Cecilia Beatriz Portillo DNI. 16.379.264
Enrique Masllorens DNI 4.555.007
Lucas Rubinich DNI 11 483 756
Monica Ross DNI 22.626.115
Laura Mosquera DNI 25.683.296
María Cecilia Caeiro DNI 26.622.241
Laura Lagouarde DNI 5626383
M. Cristina Chillida L.C. 5.432.869
Roxana Tagliani DNI 27.934.637
JAVIER DAULTE DNI 16639873
Juan Federico Jusid DNI 23.374.135
Adriana Yurcovich LC 6 706 236
Fernando Carreiro DNI 20.696.454
Mariela Herlein DNI 27 375 117
Andrea Garrote DNI 22.644957
Natalia Pianetti DNI 27.155.781
Maria Alché DNI . 30 .220.249
Marcelo Paván DNI 13.308.981
María Mercedes García DNI 30.018.476
Julia Mengolini DNI 29 280 465
Nicolás Goldar Parodi DNI 24 458 546
Vera Fogwill DNI 23 100 354
Diego Suomi Martinez DNI 24 293 046
Gisela Filc dni 22 675 723
Jorge Milanesi DNI. 12.840.604
Lucina Sol Buzio DNI. 30.407.818
Diana Belén Yanacón DNI 32.252.758
Néstor Granda DNI 17.682.890
Graciela Velázquez DNI 6554218
MIRTA BUSNELLI DNI 5265823
Edgardo H. Berg DNI 14.676.736
Nancy Fernández DNI 18.127.221
Michel Lichtenstein 5 647 722
Victoria Abramovich
Manuel Callau DNI 4557326
Pablo Reyero DNI 17.800.755
Julia Mengolini DNI 29 280 465
Lucina Sol Buzio DNI. 30.407.818
Marcelo Salvioli 11995606
Vanesa Raquel Siley DNI 31.114.069
Graciela Velázquez DNI 655421
Perla Maguid DNI 1.133.642
Domingo Basile 4.306.976
Ana Alvarado 13.388.887
Gisela Gaeta DNI 14.078.046
Rafael Garritano DNI 18.310.967
Dolly Pussi DNI3691159
Lina Avellaneda DNI 11.890.025
Lucía Puenzo DNI 25705379
Fernando DIAZ DNI 16.876.640
Leonardo Sbaraglia DNI 21.732.230
Sergio Bizzio DNI 12528663
Cristina Tejedor DNI 6400419
Silvana Heinze DNI 20.097.300
Jorge Varas DNI 11.455.266
Mariela Castro Balboa DNI 24 820 525
Jose Cobrana DNI 20.673.437
Carlos Schenquerman - DNI 4.159.605
Alicia Gillone DNI - 3.992.551
Vicente A. Galli - LE 4.279.760
Matilde Ruderman DNI 4.987.405
Irene Aragona DNI 28.985.624
Ayelén Mereb DNI 29 863 634
Karina Martinelli DNI 20.318.951
Jose Santucho DNI 20.285.786
Roman Giudice D:N:I: 16.385.473
Cecilia Caillon DNI 14.689.646
Javier Pomposiello DNI 18.289.525
Andrés Aime DNI 27.380.344
Diego Vannucchi DNI 18.397.226
María Micale DNI 18.023.346
María Fernanda Fayanás DNI 24569300

versión cara redonda

Milano por Ceci y Fax

Esta es una vista desde la confiterìa de la Librería Mondadori que está situada sobre la Plaza del Duomo frente a la Galleria Vittorio Emanuele. Gracias a sus autores Ceci y Fax por compartir la imagen!

Free to decide - The Cranberries

Lyrics
It's not worth anything more than this at all,
I'll live as I choose or I will not live at all,
So return to where you come from,
Return to where you dwell,
Because harassment's not my forte,
But you do it very well
I'm free to decide, I'm free to decide
And I'm not so suicidal after all,
I'm free to decide, I'm free to decide
And I'm not so suicidal after all,
At all, at all, at all

You must have nothing more with your time to do,
There's a war in Russia and Sarajevo too,
So to hell with what you're thinking,
And to hell with your narrow mind,
You're so distracted from the real thing,
You should leave your life behind
I'm free to decide, I'm free to decide
And I'm not so suicidal after all,
I'm free to decide, I'm free to decide
And I'm not so suicidal after all,
At all, at all, at all

De "El hombre del Luxemburgo" de Arnaldo Calveyra

En tardes parecidas a ésta,

una costumbre que le resulta grata, que ha llegado a

parecerse a una costumbre, lo lleva a ese lugar de paseo,

casi oculto a las miradas, donde se reconoce en amistad.

Su visita -esa expectativa-

entraña un deseo: conversar con un amigo próximo y com-

pañero de ensoñaciones.

Sentirse en confidencia.

en construcción

estoy empezando a construirme...próximamente seré yo!

...

La palabra más soez y la carta más grosera son mejores, son más educadas que el silencio.

Friederich Niezstche.

De "¿Vos me querés a mi?" de Romina Paula

...y no soporto -realmente no soporto- estar abierta al mundo del esófago hasta donde pueda sentirse y dar a luz todos los meses a un hijo nonato y hedor y tener que lidiar -para colmo de males- con una ausencia, con una falta, con una merma, con una hendidura umbrosa pringosa hedionda vellosa y velluda y ausente, un no sexo que hay que aprender a remontar -no sólo todos esos otros- sino uno mismo saber remontar y localizar, localizar exactamente, precisamente, actuar con precisión es ahí y ahí....

La concha es como una herida eterna, hay un agujero que comunica tu interior con el mundo todo el tiempo y no hay nada que puedas hacer, es asi nomás...

yop

cuántos años tengo???

Hace unos días tuve esta ridícula charla con un compañero de trabajo en el ascensor!

El cumplía años y lo saludé por ese motivo, esto dió lugar a preguntar por la edad y todo eso, entonces cuando el me dijo: "¿vos cuántos tenés?", le dije: "32" y enseguida "nono, tengo 31 , me estoy subiendo un año que boluda! ni sé la edad que tengo".

Al rato bajé del ascensor y obviamente no pude evitar hacer la cuenta porque tenía el tema como nublado en la cabeza ("tengo 31 o 32?" pensaba), no puedo creer que estoy escribiendo esto acá! Pero la verdad es que tengo 32!

Yo con ojos rojos...

solo lo tomo todo, lo tomo todo

If I kiss you where it's sore...(Better de Regina Spektor)

Fragmento de Cartas del Noviazgo de Soren Kierkegaard

Mi Regina, a ti te gusta escuchar este nombre y a mi me gusta pronunciarlo; sin embargo quizá tenemos en ello ideas diferentes. Tu pones allí, quizá, el humilde pensamiento de que eres tal como yo deseo, la verdad de la imagen que mi deseo ha buscado; y yo pongo allí, quizá el orgulloso pensamiento de que tu me perteneces, no por un instante fugitivo, no parcialmente, sino toda entera y siempre. Y sin embargo no me jacto de ello. ¿Qué tengo, en efecto, sino lo que me ha sido dado? Si me hubiera sido posible "seducirte", si con una satisfacción egoísta pudiera llamarte mía, oh!, qué pobre sería yo en mi riqueza y qué vano mi goce; pues sólo el que es libre puede darse y cuanto más libre es más tiene para prodigar.

Dos poemas de Máquina de trinar de Walter Cassara

(El libro me parece muy bueno, no dejo de releerlo. Lamento que acá no puedo respetar los espacios como corresponde porque no sé como hacerlo en el editor de blogger.)

Tan cerca, aventurándome en el sueño
vuelvo a encontrarte
pájaro de hojalata
escarabajo alcalino.
Pocos habrán sorteado la tormenta
sin perder el rumbo, pocos
puestos a elegir
confiarían tanto en su sino,
y arrojarían todo por la borda.


Para llegar a lo que amo
odiar lo que odio,
tracé estas palabras sobre el muro
como un prisionero juega su pasaje a la luz;
hendí un túnel en la grieta
sin más arneses que una faca,
más herramientas que las manos.
Centímetro a centímetro, y piedra contra piedra.

Mis Ocupaciones - Henri Michaux

Raras veces puedo ver a alguien sin abofetearlo,
Otros prefieren el monólogo interior. Yo, no. Más me gusta abofetear.
Hay gentes que se sientan frente a mí en el restaurante y no dicen nada; están allí
un buen rato porque han decidido comer.
Ahí tenéis a uno.
Yo me lo atraco, toc.
Me lo reatraco, toc.
Lo cuelgo en la percha.
Lo descuelgo.
Vuelvo a colgarlo,
Lo redescuelgo.
Lo pongo sobre la mesa, lo apilo y lo ahogo.
Lo ensucio, lo inundo.
Y vuelve a vivir.
Entonces lo enjuago, lo estiro (comienzo a enervarme, hay que terminar con él),
lo comprimo, lo aprieto, lo resumo, lo introduzco en mi vaso, arrojo ostensiblemente
el contenido por el suelo y le digo al camarero: "Tráigame un vaso más limpio".
Pero me siento mal; arreglo al punto la cuenta y me voy.

Traducción de Mad About You de Sting

(saqué la traducción de http://madster.octavoarte.cl/ pero le cambié solo dos o tres palabras a mi criterio)

"Mad About You"
A stones's throw from Jerusalem
A un tiro de piedra de Jerusalén

I walked a lonely mile in the moonlight
Caminé una solitaria milla a la luz de la luna

And though a million stars were shining
Y a pesar de que un millón de estrellas brillaban

My heart was lost on a distant planet
Mi corazón estaba perdido en un planeta distante

That whirls around the April moon
Que gira alrededor de la luna de abril

Whirling in an arc of sadness
Girando en un arco de tristeza

I'm lost without you I'm lost without you
Estoy perdido sin tí, estoy perdido sin tí.

Though all the kingdoms turn to sand
A pesar de que todos los reinos se vuelven arena

And fall into the sea
Y caen en el mar

I'm mad about you I'm mad about you
Estoy loco por tí, estoy loco por tí

And from the dark secluded valleys
Y desde los oscuros y aislados valles

I heard the ancient songs of sadness
Escuché las antiguas canciones de tristeza

But every step I thought of you
Pero en cada paso pensé en tí

Every footstep only you
Cada paso sólo tú

And every star a grain of sand
Y cada estrella un grano de arena

The leavings of a dried up ocean
Los restos de un océano seco

Tell me, how much longer? How much longer?
Dime, cuanto tiempo más? cuánto tiempo más?

They say a city in the desert lies
Dicen que una ciudad en el desierto yace

The vanity of an ancient king
La vanidad de un antiguo rey

But the city lies in broken pieces
Pero la ciudad yace en fragmentos rotos

Where the wind howls and the vultures sing
Donde el viento aúlla y los buitres cantan

These are the works of man
Este es el trabajo del hombre

This is the sun of our ambition
Esta es la suma de nuestra ambición

It would make a prison of my life
Haría de mi vida una prisión

If you become another's wife
Si te conviertes en la mujer de otro

With every prison blown to dust
Con cada prisión convertida en polvo

My enemies walk free
Mis enemigos caminan libres

I'm mad about you I'm mad about you
Estoy loco por tí, estoy loco por tí

And I have never in my life
Y nunca en mi vida

Felt more alone than I do now
Me he sentido más sólo que ahora

Although I claim dominion over all I see
A pesar de tener el dominio de todo lo que veo

It means nothing to me
No significa nada para mí

There are no victories
No hay victorias

In all our histories, without love
En toda nuestra historia, sin amor

A stone's throw from Jerusalem
A un tiro de piedra de Jerusalén

A walked a lonely mile in the moonlight
Caminé una solitaria milla a la luz de la luna

And though a million stars were shining
Y a pesar de que un millón de estrellas brillaban

My heart was lost on a distant planet
Mi corazón estaba perdido en un planeta distante

That whirls around the April moon
Que gira alrededor de la luna de abril

Whirling in an arc of sadness
Girando en un arco de tristeza

I'm lost without you I'm lost without you
Estoy perdido sin tí, estoy perdido sin tí.

And though you hold the keys to ruin
Y a pesar de que posees las llaves de la ruina

Of everything I see
De todo lo que veo

With every prison blown to dust,
Con todas las prisiones convertidas en polvo

My enemies walk free
Mis enemigos caminan libres

Though all the kingdoms turn to sand
A pesar de que todos los reinos se vuelven arena

And fall into the sea
Y se caen al mar

I'm mad about you I'm mad about you
Estoy loco por tí, estoy loco por tí

Poema de serie en construcción

Mi cuerpo sin costuras
silencio.

La fuerza de la seda
se deshace.

Gusanos incansables
vuelven a empezar
tu tela y mi desvelo

en cada amanecer
quiero tu hijos.

"Palabras" del libro Ariel de Sylvia Plath

(Poema escrito el 1ro de febrero de 1963, 10 días antes de suicidarse)

Palabras

Hachas
a cuyo golpe la madera resuena,
¡y los ecos!
Ecos que se desplazan
desde el centro, como caballos.

La savia
mana como lágrimas, como el
agua que se esfuerza
en recomponer su espejo
sobre la roca

que gotea y da vueltas,
cráneo blanco
carcomido por verdes herbosos.
Años más tarde
me las encuentro en el camino...

Palabras secas y sin jinete,
el ruido infatigable de los cascos.
Mientras,
desde el fondo del estanque, fijas estrellas
rigen una vida.

Mad about you - Sting (Gracias Sting!)

Lyrics
A stone's throw from Jerusalem
I walked a lonely mile in the moonlight
And though a million stars were shining
My heart was lost on a distant planet
That whirls around the April moon
Whirling in an arc of sadness
I'm lost without you, I'm lost without you Though all my kingdoms turn to sand and fall into the sea
I'm mad about you, I'm mad about you
And from the dark secluded valleys
I heard the ancient songs of sadness
But every step I thought of you
Every footstep only you
Every star a grain of sand
The leavings of a dried up ocean
Tell me, how much longer,
How much longer?

They say a city in the desert lies
The vanity of an ancient king
But the city lies in broken pieces
Where the wind howls and the vultures sing
These are the works of man
This is the sum of our ambition
It would make a prison of my life
If you became another's wife
With every prison blown to dust
My enemies walk free
I'm mad about you, I'm mad about you

And I have never in my life
Felt more alone than I do now
Although I claim dominions over all I see
It means nothing to me
There are no victories In all our histories
Without love

A stone's throw from Jerusalem
I walked a lonely mile in the moonlight
And though a million stars were shining
My heart was lost on a distant planet
That whirls around the April moon
Whirling in an arc of sadness
I'm lost without you, I'm lost without you

And though you hold the keys to ruin of everything I see
With every prison blown to dust my enemies walk free
Though all my kingdoms turn to sand and fall into the sea
I'm mad about you, I'm mad about you

Where did you sleep last night - Nirvana

Lyrics
My girl, my girl don't lie to me
tell me where did you sleep last night
in the pines, in the pines
where the sun don't ever shine
I would shiver the whole night through
My girl, my girl where will you go
I'm going where the cold wind blows
in the pines,in the pines
where the sun don't ever shine
I would shiver the whole night through
Her husband was a hard working man
just about a mile from here
his head was found in a driving wheel
but his body never was found
my girl my girl don't lie to me
tell me where did you sleep last night
in the pines, in the pines
where the sun don't ever shine
I would shiver the whole night throught
my girl, my girl where will you go
I'm going where the cold wind blows in
the pines, in the pines
where the sun don't ever shine
I would shiver the whole night throught

de "Los Papeles Salvajes I" de Marosa Di Giorgio

Deja tu comarca entre las fieras y los lirios. Y ven a mi esta noche oh, mi amado, monstruo de almibar, novio de tulipán, asesino de hojas dulces. Asi, aquella noche lo clamaba yo, de portal en portal junto a la pared pálida como un hueso, todo llena de un miedo irisado y de un oscuro amor. Ya era la edad en que las abuelas habían retrocedidoa moradas de subtierra y sólo sus almas perduraban encadenadas a las lámparas estremeciendo mariposas verdes y amarillas a la hora de los fuegos y los rezos. !Oh, mi amor!- lo clamaba yo, de puerta en puerta, de muro en muro- perdi mis trenzas, estoy desnuda, se cayó el sándalo de los medallones, la luna paró sobre las chimeneas su trineo de coral. Y no vienes, hombre, rosa, crimen, corazón. Voy a quebrar las almendras, a comer alabastro amargo. Voy a matar los panales. M e has hecho imaginar inútilmente tus múdulas de sándalo, tu corazón de fuego. Ahora, se reirán de mi las muertas que se acuerdan de tu amor. Así mentía yo, abrazada a su melena de oro, a su terrible miel. El hablaba una lengua casi inteligible; pero, un rocío voraz, una lepra de flores, le terminaba el ostro. Y dentro estaban el azúcar y las cruces y los espejos con olor a jacintos. Nos acercamos a la mesa. Las abuelas en las lámparas. Le dije que iba a guardarlo, que iba a besarlo, que iba a guardar su corazón entre las piñas y los licores y las medallas. Otra vez jardín y sombras y columnas rotas y los cisnes serios como hombres. Empecé a matarlo. Porque no digas mi amor a nadie-a entreabrirle los pétalos del pecho, a sacarle el corazón. El se apoyó en mi brazo, le latía con locura el almibar de los dedos. Empezó a morir. Cerca del bosque empezó a morir. Rompí a llorar. Voy a matar los panales; voy a quebrar las almendras, a comer alabastro amargo. Su muerte siguió a lo largo del bosque. Quise recogerla en mi saya, reunirla en mis brazos, abrazarla. Voy a tener hijps de almíbar y de pétalos y no podrán besarte, oh, mi novio de miel, mi tulipán. Lloraba desesperadamente. Quería juntar los pétalos, reconstruir la miel, sacarlo de la muerte, ganarlo para siempre, que no tuviera fin este poema.

De "La vida nueva" de Orhan Pamuk

El amor es el anhelo de abrazar a una persona con fuerza y estar en el mismo lugar que ella. El deseo de abrazarla dejando fuera al mundo entero. La nostalgia del alma de encontrar un refugio seguro.

Confiteria El Molino - Bs As

la robé de http://www.mantantirulirula.blogspot.com/, gracias!

No hay misterio

Si todo está permitido, nada es imprevisible./ Por tanto, no hay secreto, no hay misterio,/ No hay enigma, no hay originalidad./ Apenas, un catálogo a la mano.(Juan Calzadilla)

lo saqué de : días después del diluvio (http://enlaresaca.blogspot.com/feeds/posts/default)

Fragmento de "Seda" de Alessandro Baricco

"Permanece así, te quiero mirar, yo te he mirado tanto pero no eras para mí, ahora eres para mí, no te acerques, te lo ruego, quédate como estás, tenemos una noche para nosotros, y quiero mirarte, nunca te había visto así, tu cuerpo para mí, tu piel, cierra los ojos y acaríciate, te lo ruego, no abras los ojos si puedes, y acaríciate, son tan bellas tus manos, las he soñado tanto que ahora las quiero ver, me gusta verlas sobre tu piel, así, sigue, te lo ruego, no abras los ojos, yo estoy aquí, nadie nos puede ver y yo estoy cerca de ti, acaríciate señor amado mío, acaricia tu sexo, te lo ruego despacio, es bella tu mano sobre tu sexo, no te detengas, me gusta mirarla y mirarte, señor amado mío, no abras los ojos, no todavía, no debes tener miedo estoy cerca de ti, ¿me oyes?, estoy aquí, puedo rozarte, y esta seda, ¿la sientes?, es la seda de mi vestido, no abras los ojos y tendrás mi piel, tendrás mis labios, cuando te toque por primera vez será con mis labios, tú no sabrás dónde, en cierto momento sentirás el calor de mis labios, encima, no puedes saber dónde si no abres los ojos, no los abras, sentirás mi boca donde no sabes, de improviso, tal vez sea en tus ojos, apoyaré mi boca sobre los párpados y las cejas, sentirás el calor entrar en tu cabeza, y mis labios en tus ojos, dentro, o tal vez sea sobre tu sexo, apoyaré mis labios allí y los abriré bajando poco a poco, dejaré que tu sexo cierre a medias mi boca, entrando entre mis labios, y empujando mi lengua, mi saliva bajará por tu piel hasta tu mano, mi beso y tu mano, uno dentro de la otra, sobre tu sexo, hasta que al final te bese en el corazón, porque te quiero, morderé la piel que late sobre tu corazón, porque te quiero, y con el corazón entre mis labios tú serás mío, de verdad, con mi boca en tu corazón tú serás mío, para siempre, y si no me crees abre los ojos señor amado mío y mírame, soy yo, quién podrá borrar jamás este instante que pasa, y este mi cuerpo sin más seda, tus manos que lo tocan, tus ojos que lo miran, tus dedos en mi sexo, tu lengua sobre mis labios, tú que resbalas debajo de mí, tomas mis flancos, me levantas, me dejas deslizar sobre tu sexo, despacio, quién podrá borrar esto, tú dentro de mí moviéndote con lentitud, tus manos sobre mi rostro, tus dedos en mi boca, el placer en tus ojos, tu voz, te mueves con lentitud, pero hasta hacerme daño, mi placer, mi voz, mi cuerpo sobre el tuyo, tu espalda que me levanta, tus brazos que no me dejan ir, los golpes dentro de mí, es dulce violencia, veo tus ojos buscar en los míos, quieren saber hasta dónde hacerme daño, hasta donde tú quieras, señor amado mío, no hay fin, no finalizará, ¿lo ves?, nadie podrá cancelar este instante que pasa, para siempre echarás la cabeza hacia atrás, gritando, para siempre cerraré los ojos soltando las lágrimas de mis ojos, mi voz dentro de la tuya, tu violencia teniéndome apretada, ya no hay tiempo para huir ni fuerza para resistir, tenía que ser este instante, y este instante es, créeme, señor amado mío, este instante será, de ahora en adelante, será, hasta el fin. "

antes ante tu mirada

antes, ante tu mirada/pensaba en el poeta/me olvidaba del hombre/era inocente/lo mejor que pudo pasarme/en siglos/era solo para vos/era nueva y vieja/por todo el tiempo que quisiera/era Inocente/era Libre.

De "Carta de Marear" de Héctor Viel Temperley

Desde la hoja de afeitar vi todo
con sangre seca y flor rompí el hechizo,
hostia de hotel abierto a sangre seca.
Como tanque de guerra colgado del barranco
henchido como nube, abultado como anca
por tantas campanillas, esta enredada pieza!
Barranco de trompetas, ángeles escarpados.
Gallo clavado como naipe allá en el fondo.
Ni riña ni expiación ni truco: solamente
me cubro de sudor y miro el cielo.
Y la primera vez que tuve entre mis piernas
campanillas violetas:
“¿Qué estoy haciendo aquí engañando a todos?”
...“Qué estoy haciendo aquí” me preguntaba
yo que alzaba la vista para verlas
mis primeros veranos, día a día,
como templo atraído por la cuenta?
...Y estaba enamorado, con mis ingles
libadas en silencio y despedidas?....

no explanations at all

Y si, a veces está bueno no tener que dar explicaciones, ya me cansé de dar explicaciones.

Apres moi

Apres moi le deluge, after me comes the flood .

Después de mi el diluvio, después de mi viene la inundación. (modesta traducción mía)

(De Apres Moi- Begin to Hope- hermoso disco de Regina Spektor)

Lo efímero de W.B. Yeats

“Tus ojos que antes nunca se cansaban de los míos,
entornados los párpados,
miran tristes el suelo porque se apaga nuestro amor”.
Y entonces ella:
“Por más que nuestro amor se esté apagando, vayamos
a la orilla desierta del lago una vez más,
juntos en esta hora tranquila
en la que la pasión se duerme como un niño.
¡Qué lejos las estrellas, y qué lejos
el primer beso que nos dimos,
qué viejo ¡ay! mi corazón!”

Paseaban cabizbajos sobre un colchón de hojas otoñales
y él con la mano de ella entre las suyas murmuró
“La pasión muchas veces
gastó nuestros despreocupados corazones”
El bosque los rodeaba; las hojas amarillas
caían como estrellas fugaces en la sombra, y una liebre
vieja y renga iba por el camino.
Y con ella el otoño. Ahora ellos se detienen
a la orilla del lago una vez más.
Él ve en su pelo y su vestido hojas muertas,
silenciosas y húmedas al igual que sus ojos,
“ No estés triste” le dice
“de que estemos cansados: otros amores nos esperan;
odiemos, sí, y amemos en horas sin desánimo.
Delante nuestro está la eternidad; y nuestras almas son
amor y una continua despedida.”

Lo saqué de http://www.losporquesdelarosa.blogspot.com/

Assia

Estoy demasiado fotográfica, y demasiado publicacionista, pero Assia merece una presentación especial. Tiene dos meses, y dos cualidades importantes para mi, es muy buena y muy inteligente!

Volver

"Poco se sabe" de Juan Gelman

Yo no sabía que
no tenerte podía ser dulce como
nombrarte para que vengas aunque
no vengas y no haya sino
tu ausencia tan
dura como el golpe que
me di en la cara pensando en vos

En Celo - Ed.Sudamericana.

El que más me gustó es "Coger en castellano" de Pedro Mairal, y después me gustaron mucho: "La chica del setter" de Gisela Antonuccio, "Ojo de pez" de Oliverio Coelho, "Platero y yo" de Natalia Moret, "Atardece" de Florencia Abbate y "Barrefondo" de Félix Bruzzone.

eSTE es MI MENOR SOSTENIDO Y QUE?

fiel

yo puedo serte fiel hasta el hartazgo, soy una perra fiel.

hace tres días que te escribo una carta

hace tres días/te estoy escribiendo una carta/mientras la escribo/pienso que te la voy a mandar/pero en cuanto dejo de escribir un ratito/en seguida/pienso que sería muy tonta/que no tiene sentido/será que tengo que seguir escribiendo todavía mucho/será que hay todavía mucho por escribir alrededor de vos y de mi.

sin fuerza

en la tarima/primera fila/me apedrean/me escupen/me patean/me arrancan el pelo/lenguas de fuego/me queman la piel/despues mi cuerpo/sin fuerza/sin ninguna fuerza ya/vuelve al mismo lugar/parece que no aprendo/no aprendo.

la ubicación geográfica

Casi nunca viajo en colectivo, pasa que no tengo fuerzas para sostenerme si tengo que ir parada, me siento como muy desprotegida en el colectivo, pero bueno, neurosis particulares aparte. No sé por qué me gustan los hombres que saben siempre qué colectivo te tenés que tomar para llegar a determinado lugar. Alguien dice: "tengo que ir hasta Rivadavía y Avenida La Plata", y EL dice: "el 109 te deja". Obvio que mi dato (109) lo acabo de inventar, seguro está mal, pero era para el ejemplo. Me encanta que sepan todos los colectivos para todas las zonas de la ciudad!! se ve que han viajado esos tipos!! ahora no es que necesariamente estos hombres me vayan a atraer, sino que me gusta que tengan esa onda GPS.

...

veneno en tus palabras/odio en tu mirada/no puedo tomar algo que siempre me negaste/no sé cómo es para vos/he estado llorando por tu amor/ he estado esperando por tu amor/ toda la pena mía/ todos los días míos/ vos querías otra cosa/ siempre otra cosa/ sin embargo sigo disuelta en tu mirada/ queriéndote/.

Rayo al trueno de Tic Tac - Nuevo disco de Francisco Bochatón

Y ya me dejo de transcribir, pero es que éstas son las que más me gustan.

Rayo al trueno
Me cae un rayo al trueno
quiere sentirlo todo
quiere volar
reir y escapar
la flecha va a su blanco
mi corazón en llamas
va a disparar
es el escudo y el arma
me pone bien
reir sin ver
puedo querer
hacerte el bien

te caes un rato al cuerpo
lo vas ocupando todo
debes saber
cuando creer
la noche está en tus ojos
hay algo que es más hondo
que todo el mar
y el universo
me pone bien
reir sin ver
puedo querer
hacerte el bien
me pone bien
reir sin ver
puedo querer
hacerte el bien.

Siempre Vuelvo de Tic Tac - Nuevo disco de Francisco Bochatón.

El disco es hermoso! Me gustan todas las canciones, esta en particular.

Siempre Vuelvo
Vuelvo siempre a caminar
por lugares que quiero
siempre vuelvo al mismo lugar
lejos del suelo
mi sol está queriendo otra vez
verte de nuevo
mi estrecho sol está por un mar
que no recuerdo
alguien espera en el amanecer
alguien que quiere volver a querer

Quiero dejar de recordar
los momentos
olvidarme de todo y pensar
algo nuevo
me gusta ver la casa y limpiar
los objetos
olvidarme de todo y también
verlo de nuevo
alguien espera en el amanecer
alguien que quiere volver a nacer
alguien espera en el amanecer
alguien que quiere volver a nacer

alguien espera en el amanecer
alguien que quiere volver a nacer
alguien espera en el atardecer
alguien que quiere volver a nacer.

Siluetas

Siluetas oscuras
se reparten roles como cartas
en este juego de luces de neón
nadie gana
ellos creen que recibirán algo
y ya no se apagará
todo aquello que tocan.

Mulholland Drive - El camino de los sueños - David Lynch

Desvío venta de entradas Soda Stéreo

Una cosa, entro a http://www.ticketek.com.ar/ y me lleva directo a la venta de entradas para los conciertos de Soda Stéreo...qué pasa? no están seguros de llenar las fechas que pusieron???
Entré a ticketek para sacar entrada de otro show, por qué me tienen que desviar a la venta de ese show???

Manicomio gris - Francisco Bochatón (Peligrosos Gorriones-Fuga)

Soy el manicomio gris,
soy el velatorio en si.
Te doy una porción de mi.
Te doy de mi materia gris, el gris.
Y yo quisiera golpearla a usted.
No quisiera golpearla a usted.
Yo quisiera golpearla a usted.
Soy el velatorio gris.
Soy el manicomio en si,
con la enfermedad del llanto.
Que me golpea tanto.
Salto al nacer y ensancho.
Mi figura la escultura.
La carne del cuerpo pura,
locura.
Y yo quisiera golpearla a usted.
No quisiera golpearla a usted.
Yo quisiera golpearla a usted.
Nuestra casa fue una aldea,
de desprotegidos.
Nuestra cama fue un ardor,
no te ha parecido?
Recostado y quiero volver
a la cancion y logro hacerlo.
No te preocupes lo puedo correr
si se te escapa el cuerpo.
Del manicomio gris.

S. Kierkegaard de "La rotación de los cultivos"

Olvidar -eso lo quieren todos; y cuando topan con algo desagradable, siempre dicen que quién pudiera olvidar. Pero olvidar es un arte que debería ser ensayado previamente. Poder olvidar depende siempre de cómo tiene uno las cosas en la memoria; pero el modo en que uno tiene las cosas en la memoria depende siempre a su vez de cómo uno experimenta la realidad. Quien insiste en correr apresado por la esperanza recordará de modo que no será capaz de olvidar. *Nil admirari* es por eso la filosofía de la vida propiamente dicha. Cada momento de la vida debe tener un sentido no mayor> del que le permita a uno, en cualquier instante, olvidarlo; por otro lado, cada momento de la vida debe tener para uno el suficiente sentido como para que se lo tenga en la memoria a cada instante. [...] Cuanto más poéticamente se tienen las cosas en la memoria, más fácilmente se olvidan, pues, tener las cosas en la memoria poéticamente sólo es, en rigor, una expresión del olvido. Cuando tengo las cosas en la memoria poéticamente,ha ocurrido ya un cambio en lo experimentado que ha hecho que pierda todo lo que tenía de doloroso.

Ley Antitabáco - Tregua?

Parece que alguien pensó en Mendoza pero los antitabáquicos no se la bancan.

Del blog de Daniel Link:
http://linkillo.blogspot.com/2007/06/batallas-perdidas.html

Rodeados de niebla

Trabajo en el bajo, piso 17 con vista al río, hoy todo el día nos rodeó la niebla, por la ventana sólo se ve una masa blanca. Perdidos entre las nubes, nada es claro, nada es transparente, parece que estuvieramos suspendidos en el cielo.

Chicos enamorados

El chico del kiosko de la cuadra de mi casa, está enamoradísimo. Me dí cuenta hace un par de semanas, entré al kiosko y no me registró, dibujaba un corazón. Lo hacía con tanta dedicación que no me animaba a interrumpurlo, cuando se dió cuenta que yo estaba ahi, me miró y su cara estaba roja. Pero yo sabía que no era verguenza porque lo ví dibujando el corazón, sino que él ya estaba asi sonrojado desde antes. Ese día supe que estaba enamoradísimo. Después al día siguiente, estoy llegando al kiosko y lo veo despidiéndose de la chica en cuestión con unos besos muy apasionados, ella tenía que irse y el no la dejaba ir. A los dos días de eso, ella, ya estaba adentro del kiosko con él, detrás del mostrador. El sigue comportándose con una torpeza increíble, se equivoca, en lugar de cigarrillos me dió un chocolate y después me preguntó si necesitaba un jabón...Hace mucho que no veía a alguien tan enamorado.

de Lápidas - Antonio Gamoneda

Aquellos cálices

...

Soy el que ya comienza a no existir
y el que solloza todavía.

Es horrible ser dos inútilmente

look at the sky is the colour of love

ufa!

En la oficina hay un cuartito donde están los equipos de aire acondicionado. Lo usamos para fumar. Enciendo el cigarrillo y lo fumo bastante rápido, es que hay algo del ruido del aire que corre por unos tubos de plástico que dan al equipo, que me molesta. No me siento cómoda en ese lugar. Se genera una corriente de aire continua, entonces cuando apagás el cigarrillo tenés todas las cenizas que se avivan alrededor del pucho y te cuesta como tres o cuatro aplastaditas para apagarlo. No se por qué todas las veces lo apago, me voy y tengo que volver a chequear si realmente quedó apagado, ese chequeo obsesivo me molesta tanto que estoy pensando en dejar de fumar en la oficina definitivamente!. (Ni hablar de que hasta ahora nadie me vió hacer el chequeo obsesivo, si esto sucediera me muero de la verguenza!).

don't dream it's over/they come they come to build a wall between us

There is freedom within, there is freedom without
Try to catch the deluge in a paper cup
There's a battle ahead, many battles are lost
But you'll never see the end of the road
While you're traveling with me

Hey now, hey now
Don't dream it's over
Hey now, hey now
When the world comes in
They come, they come
To build a wall between us
We know they won't win

Now I'm towing my car, there's a hole in the roof
My possessions are causing me suspicion but there's no proof
In the paper today tales of war and of waste
But you turn right over to the T.V. page

Now I'm walking again to the beat of a drum
And I'm counting the steps to the door of your heart
Only shadows ahead barely clearing the roof
Get to know the feeling of liberation and relief

Hey now, hey now
Don't dream it's over
Hey now, hey now
When the world comes in
They come, they come
To build a wall between us
Don't ever let them win

el balcón de Julieta, Verona (by Ceci y Fax)

Desempantanada

Puedo escribir de nuevo, y no hay nada en el mundo que pudiera hacerme tan feliz como esto.

de "Seis propuestas para el nuevo milenio" de Italo Calvino

Levedad

...mi labor ha consistido las más de las veces en sustraer peso; he tratado de quitar peso a las figuras humanas, a los cuerpos celestes, a las ciudades; he tratado, sobre todo, de quitar peso a la estructura del relato y al lenguaje.

...la literatura como función existencial, la búsqueda de la levedad como relación al peso de vivir. ...el chamán respondía anulando el peso de su cuerpo, transportándose en vuelo a otro mundo, a otro nivel de percepción donde podía encontrar fuerzas para modificar la realidad. En siglos y civilizaciones más cercanas a nosotros, en las aldeas donde la mujer soportaba el peso mayor de una vida de constricciones, las brujas volaban de noche en el palo de la escoba o en vehículos más livianos, como espigas o briznas de paja. Antes de ser codificadas por los inquisidores, estas visiones formaban parte de lo imaginario popular o, digamos, también de lo vivido. Creo que este nexo entre levitación deseada y privación padecida es una constante antropológica. Este dispositivo antropológico es lo que la literatura perpetúa.

No me parece forzado conectar esta función chamánica o de hechicería documentada por la etnología y el folklore, con lo imaginario; por el contrario, creo que la racionalidad más profunda implícita en toda labor literaria debe buscarse en las necesidades antropológicas a las que aquella corresponde.

De "Los Amores Difíciles" de Italo Calvino

...

La cama estaba como la había dejado Elide al levantarse, pero de su lado, el de Arturo, estaba casi intacta, como si acabaran de tenderla. El se acostaba de su lado, como corresponde, pero después estiraba una pierna hacia el otro, donde había quedado el calor de su mujer, estiraba la otra pierna, y así poco a poco se desplazaba hacia el lado de Elide, a aquel nicho de tibieza que conservaba todavía la forma del cuerpo de ella, y hundía la cara en su almohada, en su perfume, y se dormía.

...

Elide se acostaba, apagaba la luz. Desde su lado, acostada, corría una pierna hacia el lugar de su marido buscando su calor, pero advertía cada vez que donde ella dormía estaba más caliente, señal de que también Arturo había dormido allí, y eso la llenaba de una gran ternura

diálogo

- esperáme
- por cuánto tiempo?
- hasta que me aprenda las notas en el pentagrama
- pero nena eso es mucho tiempo!
- bueno es relativo, la música le entra distinto a cada uno, yo soy rápida para esto.
- bueno ya te dije, yo tengo ganas de salir y divertirme, vos te querés quedar acá encerrada estudiando ese pentagrama bendito, yo no tengo toda la vida. Hay que salir a divertirse ahora, ¿qué querés?, ¿esperar a que tengamos 50?.
- sabés lo importante que es para mi la música, no puedo concebir salir al ruido de la calle, no necesito más ruido en mi cabeza, prefiero la música al ruido.
- si, losé pero, tendrías que darle un lugar a la diversión, relajarte un poco.
- andá, hace lo que vos quieras, yo por ahora me quedo acá estudiando las notas en el pentagrama ya te dije, es muy importante para mi.

Ahora iba a sonar la guitarra y cada cosa volvería a estar en su lugar, la música me ordena de alguna forma. Es la única manera de no pensar en otra cosa. “Tendría que ser más exigente y no dejar que lo íntimo me perturbe”. Una amiga me dijo hoy: “nena, sino tenemos que fijarnos con quién estamos intimando”. Qué bueno eso de intimando ¿no?, porque claro yo dejo que lo íntimo me perturbe, pero antes está esto que me decía mi amiga, ¿con quién estoy intimando?. ¿Cómo es para un hombre la intimidad?, ¿existe para ellos eso que se nos arma a nosotras?, esa confianza, esa cercanía, que a nosotras se nos antoja un hito después del cual ciertas crueldades no pueden ocurrir. Pero ocurren, luego ocurren esas crueldades y ahí es donde al final, me dejo perturbar por lo íntimo, entonces, ¿debiera cambiar mi concepto de intimidad o me quedo con el que tengo y dejo de intimar con ciertos seres que muestran su crueldad a la primera de cambio?. Estos seres traen escudos metálicos que les sirven para no dejarse perturbar por lo íntimo. Ocurre, que para ellos lo íntimo es nada, no les interesa, salvo para saber que pueden tenerlo, una vez que lo tienen no les interesa más. Nosotras en cambio, siempre conservacionistas, pretendemos que una vez que se instauraron esas señas de intimidad, nada malo puede pasar, no se nos ocurre, entonces ¿por qué se le podría ocurrir al otro?. Ahora por qué se me ocurre la frase, “tendría que ser más exigente”, no puedo ser exigente con cosas que vienen por naturaleza. Ya me lo dijo una vez un hombre, en este caso no era cruel (imagínate, lo que me costó perder la intimidad con él), me dijo: “vos funcionás para lo que fuiste hecha“.

arde

arder quisieras,
como jeanne d'arc, como yo.
no apagaste ni encendiste y menos,
mucho menos te quemaste
un poco la piel,
no hay dolor
gritás a los cuatro vientos.
yo enciendo, apago,
mirame arder.
me quemo en ilusiones,
se evaporan,
me como las cenizas,
reciclo y una y otra
vuelvo a encenderlas.
mi piel se renueva
cerca del fuego.
me dicen pecadora
me rio de ellos.
mis preguntas,
mis ofrendas, fuego eterno
en el ardor resucito.

una piedra

una piedra
a la salida del laberinto
para volver a internarme
en el dolor
aunque sé que sola
puedo salir
ya tengo la combinación
el mapa incrustado
en la retina
sin embargo
vuelvo a poner la pregunta
en el lugar mas dificil
otra vez yo y mi trampa.

Dormir, soñar y recordar. 26-04-07

Otra vez dormí profundo, soñé y recuerdo.
Soñé que me venías a buscar, me dabas un beso hermosísimo, y nos ibamos juntos no importaba mucho adónde ibamos. Fue un sueño muy real, estabas ahí y pude tocarte en serio, escuchar tu voz hablándome, sentir tu beso, fué un sueño tan real que fue como si realmente hubiera estado con vos.

Palimpsesto

palimpsesto.

(Del lat. palimpsestus, y este del gr. παλίμψηστος).


1. m. Manuscrito antiguo que conserva huellas de una escritura anterior borrada artificialmente.

2. m. Tablilla antigua en que se podía borrar lo escrito para volver a escribir.

Dormir, soñar y recordar.

Ayer dormí muy profundo, soñé y recordé el sueño muy claro esta mañana, sólo estas tres cosas me ponen de muy buen humor.
Estábamos en una casa de vacaciones, podría ser en el campo, un viento terrible azotaba todo lo que estaba en el jardín. A pesar de que hacía frio, yo estaba en la pileta. Veía como se volaban unos jarrones que estaban de adorno alrededor mío y que parecían muy valiosos. Yo trataba de salvarlos, como podía corría de un lado al otro agarrando los jarrones, los llevaba a un lugar reparado del viento. Un jarrón se rompió al caer dentro de la pileta llena de agua, lo que parece improbable, pero asi pasaba en mi sueño. Luego de pronto teníamos que irnos, no había tiempo, yo buscaba mis cosas desesperada. No quería olvidarme de nada, pero tardaba mucho en reunirlas porque estaban desperdigadas por toda la casa y el jardín, de todas formas yo sabía donde ir a buscar, me apuraba porque tenía miedo que se fueran sin mi o que yo me fuera olvidando alguna de mis pertenencias.

Ecléctico

eclecticismo.
(De ecléctico).
1. m. Modo de juzgar u obrar que adopta una postura intermedia, en vez de seguir soluciones extremas o bien definidas.
2. m. Escuela filosófica que procura conciliar las doctrinas que parecen mejores o más verosímiles, aunque procedan de diversos sistemas.

Cumple un año

Este blog ha cumplido un año !!

Tic nervioso

Viajo bastante en taxi y últimamente me subí a varios cuyo conductor padecía de algún tic nervioso. Me doy cuenta que me resulta sumamente desagradable ver a una persona que está casi dominada por un movimiento involuntario que se repite una y otra vez todo el tiempo, por lo menos en estos casos, todo el tiempo que se mantuvieron callados, manejando.

Exposición

Salí a la calle con tu nariz al frío invierno, después contáme cómo es, ¿cómo es sentir ese frío de invierno en la nariz?. Una vez que hayas hecho esto, puedo explicarte cuál es el siguiente paso para entenderme.

Lecturas - Kafka Diarios.

De "Flores" de Mario Bellatin

Las preguntas sobre lo que sucede con los mecanismos de información de la ciencia cuando ésta se equivoca, tal vez nunca sean contestadas. Quizá algún filósofo esté preparando una respuesta, esperemos, a la altura de las circunstancias. Habrá que aguardar, no se sabe cuánto tiempo, para escucharla. Mientras tanto las relaciones entre padres e hijos, entre lo anormal y lo normal en la naturaleza, la búsqueda de sexualidades y religiones capaces de adaptarse a las necesidades de cada uno de los individuos, seguirán su rumbo, como si de una complicada estructura sumeria se tratase. Es posible que frente a esto el lenguaje de las flores sea más expresivo de lo que parece. Confiemos en ello...

Suma de "Sordomuda" de Jorge Boccanera

Los días no contaban para mí,
bastaba la palabra.
Yo escuchaba en cuclillas cómo alguna palabra
conversaba con otra.
No contaban los días.
Pero extravié palabras y los días me siguieron de
cerca con sus largos abrigos
Yo iba mirando el suelo.
"Ese no cuenta el cuento", vaticinaban unos.
Yo no escuchaba a nadie, yo contaba con ellas.
Los días fueron como trapos mojados en los pies.
Habité días feroces porque perdí palabras.
Eran contadas y eran, al fin, las que contaban.
El tiempo es implacable.
El que pierde palabras tine los días contados.

Hablabas

Hablabas como me habla la noche
sonabas como un canto
el aire desde tu garganta desentendido
me llegaba hasta el fondo del alma
decías los sonidos del cuerpo
las oscuridades de la boca
dolía tu lengua enfurecida de transformar
de tanto transformar dolor
me decías el nombre
y yo temblaba hasta morir de muda.

De "Hebras de Sol" de Paul Celan

DE LOS RUIDOS, como nuestro principio,
del barranco,
donde te me caíste,
vuelvo a sacar
la caja de los juegos -
tú sabes cuál: la invisible,
la
inaudible.

Imagen Proyectada - Don Cornelio y la Zona

Cuando tu voz se desate de la lengua
y tu color se dibuje proyectado
oh mi amor no te estrelles
no me dejes
no te estrelles
no te estrelles en mi lecho
No, no me pegues

Toma mi cable
ya no me hables
busca una conexión

Cuando no quede vida por mirar
y te enteres de tu imagen proyectada
oh, mi amor no te estrelles
no me dejes
no te estrelles en mi lecho
no, no me pegues

Toma mi cable
un Dios amable
busca una conexión
conexión

Una luz, un sonido, una canción.
un baúl, un testigo, una explosión.
un azul, un marino, una inyección.
un alud, un sentido, sensación.
conexión

Filo - Ariel - Sylvia Plath

La mujer alcanzó la perfección.
Su cuerpo
muerto muestra la sonrisa de realización;
la apariencia de una necesidad griega
fluye por los pergaminos de su toga;
sus pies
desnudos parecen decir:
hasta aquí hemos llegado, se acabó.
Los niños muertos, ovillados, blancas serpientes,
uno a cada pequeña
jarra de leche ahora vacía.
Ella los ha plegado
de nuevo hacia su cuerpo; así los pétalos
de una rosa cerrada, cuando el jardín
se envara y los olores sangran
de las dulces gargantas profundas de la flor de la noche.
La luna no tiene por qué entristecerse,
mirando con fijeza desde su capucha de hueso.
Está acostumbrada a este tipo de cosas.
Sus negros crepitan y se arrastran.

en la librería...

en una librería de esas de las grandes (CUSPIDE) de la calle florida, una empleada le contaba a otra de cuando había tenido que hacer un mes de dieta porque había estado enferma, le dijo "no sabés, estaba calavérica" se referiría a una calavera???, jajaja.

flores arrancadas siempre de los mismos jardines

¿pasó una eternidad o cinco minutos?
no puedo precisar el tiempo
puede ser que haya estado aquí siempre
pero recién me doy cuenta
en el verano cuando llegaste hasta mi
el tiempo se detuvo y yo quedé en el
mismo lugar donde me encontraras
paralizada luego de ver
tus pupilas perdidas
alejadas para siempre
ahora podría reconocerte
a enormes distancias
el tiempo es el mismo
tus pupilas también
son tan cercanas las modificaciones del aire
que me parece haber nacido en este tiempo
y sin embargo estoy erosionada
me siento parte de algo
que en otros tiempos hubiera estado en movimiento
pero ahora no se mueve, se estanca
se aplasta cada vez mas
se gasta
quisiera visitarte
llevarte cosas de la calle
flores que arranco
siempre de los mismos jardines
sé que si pudiera
llevarte esas flores
vos podrías apreciarlas
se recuperarían tus pupilas de su pérdida
por un momento
podrías hacer algo con las flores
ya no importaría que fueran flores
arrancadas siempre
de los mismos jardines.

Los leones rondaban la casa - De "Mesa de esmeralda" 1985 - Marosa Di Giorgio

Los leones rondaban la casa.
Los leones siempre rondaron.
Siempre se dijo que los leones rondaron siempre.
Parecían salir de los paraísos y el rosal.
Los leones eran sucios y dorados.
Ellos eran muy bellos.
Los ojos como perlas. Y un broche brillante en el pecho
entre aquel pelo áureo.
Los leones entraron a la casa.
Corrimos a esconder los floreros de sal, de azúcar, el cometa
Halley, las queridísimas sábanas nevadas, la
colección de estampillas. Y a traer los sudarios.
Los leones eran al mismo tiempo, presentes e invisibles, al
mismo tiempo, visibles e invisibles.
Se oía el rumor de la leche que robaban, el clamor de la miel
y la carne que cortaban.
Llevaron hacia afuera a la abuela oscura, la que tenía una
guía de rositas alrededor del corazón.
Y la comieron fríamente. Como en un simulacro.
Y -como si hubiese sido un simulacro!- ella tornó a la
casa y dijo: -Los leones rondaron siempre. Están delante
de los paraísos y el rosal. Dijo: -Los leones están acá.

"Canción del fumigador de guardia" - de "Diario del fumigador de guardia" de Arnaldo Calveyra

Años de ningún poema.
Para mí la línea tachada del verso,
arcoiris en blanco y negro de las comas,
la plaza castellana de la palabra,
solitaria plaza.

Para otros las veredas que se alargan
a medida que las veredas del cielo se despliegan,

vamos entrando en el Decanato de la Rata
y de nuestro oscuro origen
subsistirán algunos nombres
empotrados en los muros.

¿Y dónde quedó el paisaje
que la mañana vuelve sin tan siquiera un árbol?

Lo que usted está mirando
es una bandera amarilla.

Para mí la línea frágil del verso,
la alegría oscilante de la página.

Ahí empieza mi canción.

De "El hombre del Luxemburgo" de Arnaldo Calveyra

Recuerda haber escrito de
un hombre que en un poblado de Argentina abandonaba
su casa a eso del crepúsculo. De pie ante un baldío, como
otros ante el diario, se ocupaba en deletrear el cielo, leía
las noticias que le acercaban las nubes.

¿Qué habrá sido del
hombre? ¿Qué habrá sido del tímido, el hombre analfabeto
para todas las palabras salvo para las nubes, las nubes que
al finalizar la tarde son borradores de nubes por llegar?

Leer en el gimnasio

Empecé a ir al gimnasio, hace muchos años que no hago ningún deporte ni actividad física regularmente y eso es porque no me gusta, pero como estoy con algunos kilos de más ya no puedo seguir en mi sedentarismo, tengo que moverme un poco.

Mi primer día fué el sábado, en cuanto ví lo cómodas que eran las bicicletas de la sala de aparatos dije: la próxima me traigo un libro. Ayer fuí nuevamente y me senté con mi libro en la bicicleta, estaba muy contenta de no sentir que perdía el tiempo, porque a pesar de que lo hago porque creo que me puede hacer bien hay una parte de mi que cree que sólo es perder el tiempo.

A las dos páginas viene uno de los profesores y me dice que está prohíbido leer en las máquinas, que en realidad es peligroso en la cinta, pero que si no dejan leer en la cinta tampoco pueden dejar leer en las bicicletas. Que una persona se cayo al piso mientras leía en la cinta, sin embargo tienen una fila de televisores que parece que no distraen tanto como un libro... yo me pregunto si alguien se concentra mucho en lo que ve en la televisión, no podría caerse de la misma forma que si está leyendo un libro? tendré que optar por llevar música, espero que eso esté permitido.

Imposibles

Siempre llega un momento en el que hay que sacar conclusiones, pero muchas veces puesta a enfrentarme con ese momento me niego a llegar a ciertas conclusiones, sigo rodeando el tema y le doy posibilidades de algún giro inesperado, un giro que en el fondo sé que nunca llegará, un imposible.

Fenómenos naturales

Además de haber visto el cometa, vi una estrella fugaz, era increíble!

Cometa McNaught

El genio se descubre en la fortuna adversa; en la prosperidad se oculta. (Homero)

Things you don't have to cry for:

Don't you cry for something that is completely lost for ever and ever.
Don't you cry because he doesn't love you, he doesn't and he never will.
Don't you cry there's another life, there's another chance, there's another music, there's a cure for your wunded heart.

Desastres naturales

En el paso de Mendoza a Chile comenzó a llover y a caer granizo, eso nos detuvo. Resguardamos el auto en un parador de gendarmería y al ratito supimos que un camión había quedado atrapado por un alud minutos antes de que llegaramos a ese punto de la ruta.

La montaña, a causa de la lluvia empezó a desmoronarse, cayó una piedra enorme encima del camión, el camionero logró sacar a su familia y luego el alud tapó la cabina. El paso de la cordillera estuvo cerrado hasta la mañana siguiente. Al día siguiente cruzamos sintiendo más respeto por la montaña.

De alguna forma, teniéndole un poquito más de consideración a lo que puede hacer la naturaleza, es que puedo darme cuenta de otros desastres que no tienen que ver con la naturaleza y que tampoco se pueden controlar.

Rain rain rain rain rain falling down on me

No encuentro aún el motivo, salvo esa lluvia que tengo adentro, de por qué sigo soñando con maremotos, olas gigantes, inundaciones.

stuck in a moment - U2

I'm not afraid
Of anything in this world
There's nothing you can throw at me
That I haven't already heard
I'm just trying to find
A decent melody
A song that I can sing
In my own company
I never thought you were a fool
But darling look at you
You gotta stand up straight
Carry your own weight
These tears are going nowhere baby
You've got to get yourself together
You've got stuck in a moment
And now you can't get out of it
Don't say that later will be better
Now you're stuck in a moment
And you can't get out of it
I will not forsake
The colors that you bring
The nights you filled with fireworks
They left you with nothing
I am still enchanted
By the light you brought to me
I listen through your ears
Through your eyes I can see
And you are such a fool
To worry like you do
I know it's tough
And you can never get enough
Of what you don't really need now
My, oh my
You've got to get yourself together
You've got stuck in a moment
And you can't get out of it
Oh love, look at you now
You've got yourself stuck in a moment
And you can't get out of it
I was unconscious, half asleep
The water is warm 'til you discover how deep
I wasn't jumping, for me it was a fall
It's a long way down to nothing at all
You've got to get yourself together
You've got stuck in a moment
And you can't get out of it
Don't say that later will be better
Now you're stuck in a moment
And you can't get out of it
And if the night runs over
And if the day won't last
And if our way should falter
Along the stony pass
And if the night runs over
And if the day won't last
And if your way should falter
Along this stony pass
It's just a moment
This time will pass

Agua de río

El sábado fui a navegar, en un momento de distracción del conductor una ola me pegó de lleno en la cara y me empapó de arriba a abajo. En ese instante pensé "se llena la lancha de agua y nos ahogamos", aunque yo era la única que tenía puesto el salvavidas, de todas formas en ese instante me ví ahogándome en el río. Se trata de un miedo infundado, falta de experiencia o tal vez fué el sueño de la noche anterior, había soñado con un maremoto. La ola fué lo suficientemente grande como para asustarme, pero después del susto nada cambió, sigo sintiendo que estoy a punto de caer en aguas profundas y no hay nadie que pueda salvarme.

Cenizas y Diamantes - Don Cornelio y la zona

Parado aquí escucho las voces,
son cantos de gloria,
sonidos secos,
son ríos huecos,
controlan mi memoria.
Cenizas y diamantes,
cenizas y diamantes.
Parado aquí confundo los colores,
son resplandores divinos,
densa oscuridad,
fuego más velocidad,
la tumba del camino.
Cenizas y diamantes,
cenizas y diamantes
Saludo y pateo la mirada del dolor,
laten mis sueños sobrevuelan hacia vos,
hay un túnel, una luz, una salida,
hay tres pájaros espejos en caída,
un sabor que nace de tu respiración,
amargo amor, cenizas y diamantes, pasión,
amargo amor.
Cenizas y diamantes.

sueños viejos II

Estoy dormida en mi cama, exactamente en la misma posición en la que realmente me dormí, de costado, del lado izquierdo de la cama, el que está más cerca de la puerta, y el sueño aún mas intenso que el del domingo anterior. Primero sensación de que estoy cayendo en el sueño pero no quiero dormirme, luego cuando voy cayendo en el sueño, me quedo sin aire como si el ingreso de aire por mi nariz fuera menor tengo la idea de que si me duermo no voy a poder respirar. Me muero???. La imagen del sueño está todo el tiempo distorsionada, me da la idea de otra dimensión, entonces asi acostada como estoy veo una mujer a la que no le veo la cara, porque es borrosa, parada al costado izquierdo de mi cama, más o menos a la altura de mis rodillas que algo me hace, yo no siento nada, pero veo que me esta haciendo algo en mis piernas justo entre la cadera y las rodillas. Esta mujer tiene un camisón largo blanco y el pelo negro largo, muy largo. Luego esta mujer desaparece y veo en el piso en la misma ubicación donde antes estaba ella, una pirámide negra que por momentos parece cubierta con una tela negra estampada, y el estampado de la tela o de la superficie de la pirámide son calaveras blancas.
Cuando aparece la imagen de las calaveras, empiezo a tratar de hablar, mi voz se oye distorsionada pero logro hablar y digo: me voy a despertar, me voy a despertar.
Todo el tiempo hay un sonido de fondo en el sueño como de lluvia de un aparato eléctrico, podría ser un motor o como el de un proyector de películas, algo contínuo, ese ruido está durante todo el sueño. Es ese ruido como el que ponen el la tele cuando quieren mostrar algo relacionado con el cine, el típico ruido del proyector. Me desperté a la misma hora que el domingo anterior.

domingo 07/12/03.

sueños viejos

Estoy dormida en mi cama, exactamente en la misma posición en la que realmente me dormí, boca arriba del lado izquierdo, que es el que está más cerca de la puerta. Alguien desde abajo de la cama o desde abajo de la tierra tira de mi colcha, de tanto que tira por un lado me aprieta y por otro lado me hace casi caer de la cama, por el costado izquierdo. Luego me levanto voy al living de mi casa y está todo vacío, el piso es de cemento y la puerta está tapada por cemento, no veo la ventana, estoy encerrada. Todo el tiempo la sensación es que estoy entre despierta y dormida pero sé que estoy soñando y me repito: me tengo que despertar, también tengo la sensación de que no puedo abrir los ojos, a pesar de que veo.

domingo 30/11/03

Invisible

Mínima, me meto en los rinconcitos, ahora escribiendo pretendo también desaparecer, ser invisible.

Estoy leyendo algo acerca de un hombre que que se convierte en mujer, yo no quiero eso pero si algo parecido. Quisiera ser yo, igualita pero invisible, al menos por un rato y también en ese rato poder escribir y que se vea como las letras aparecen solas.

Ah y además, quisiera que mientras fuera invisible fuera también muda, la boca cerrada, bien cerrada.

Borges y yo de El Hacedor - Jorge Luis Borges

Al otro, a Borges, es a quien le ocurren las cosas. Yo camino por
Buenos Aires y me demoro, acaso ya mecánicamente, para mirar el arco
de un zaguán y la puerta cancel; de Borges tengo noticias por el correo y
veo su nombre en una terna de profesores o en un diccionario biográfico.
Me gustan los relojes de arena, los mapas, la tipografia del siglo xviii,
las etimologias, el sabor del café y la prosa de Stevenson; el otro
comparte esas preferencias, pero de un modo vanidoso que las
convierte en atributos de un actor. Seria exagerado afirmar que nuestra
relación es hostil; yo vivo, yo me dejo vivir, para que Borges pueda
tramar su literatura y esa literatura me justifica. Nada me cuesta
confesar que ha logrado ciertas paginas válidas, .pero esas paginas no
me pueden salvar, quizá porque to bueno ya no es de nadie, ni siquiera
del otro, sino del lenguaje o la tradición. Por to demás, yo estoy
destinado a perderme, definitivamente, y sólo algún instante de mi
podrá sobrevivir en el otro. Poco a poco voy cediéndole todo, aunque me
consta su perversa costumbre de falsear y magnificar. Spinoza entendió
que todas las cosas quieren perseverar en su ser; la piedra eternamente
quiere ser pledra y el tigre un tigre. Yo he de quedar en Borges, no en
mi (si es que alguien soy), pero me reconozco menos en sus libros que
en muchos otros o que en el laborioso rasgueo de una guitarra. Hace
años yo traté de librarme de él y pasé de las mitologias del arrabal a los
juegos con el tiempo y con to infinito, pero esos juegos son de Borges
ahora y tendré que idear otras cosas. Asi mi vida es una fuga y todo to
pierdo y todo es del olvido, o del otro.
No sé cuál de los dos escribe esta página.

Adrogué de El Hacedor - Jorge Luis Borges

Nadie en la noche indescifrable tema
Que yo me pierda entre las negras flores
Del parque, donde tejen su sistema
Propicio a los nostálgicos amores

O al ocio de las tardes, la secreta
Ave que siempre un mismo canto afina,
El agua circular y la glorieta,
La vaga estatua y la dudosa ruina.

Hueca en la hueca sombra, la cochera
Marca ( lo sé) los trémulos confines
De este mundo de polvo y de jazmines,
Grato a Verlaine y grato a Julio Herrera.

Su olor medicinal dan a la sombra
Los eucaliptos: ese olor antiguo
Que, más allá del tiempo y del ambiguo
Lenguaje, el tiempo de las quintas nombra.

Mi paso busca y halla el esperado
Umbral. Su oscuro borde la azotea
Define y en el patio ajedrezado
La canilla periódica gotea.

Duermen del otro lado de las puertas
Aquellos que por obra de los sueños
Son en la sombra visionaria dueños
Del vasto ayer y de las cosas muertas.

Cada objeto conozco de este viejo
Edificio: las láminas de mica
Sobre esa piedra gris que se duplica
Continuamente en el borroso espejo

Y la cabeza de león que muerde
Una argolla y los vidrios de colores
Que revelan al niño los primores
De un mundo rojo y de otro mundo verde.

Más allá del azar y de la muerte
Duran, y cada cual tiene su historia,
Pero todo esto ocurre en esa suerte
De cuarta dimensión, que es la memoria.

En ella y sólo en ella están ahora
Los patios y jardines. El pasado
Los guarda en ese círculo vedado
Que a un tiempo abarca el véspero y la aurora.

¿Cómo pude perder aquel preciso
Orden de humildes y queridas cosas,
Inaccesibles hoy como las rosas
Que dio al primer Adán el Paraíso?

El antiguo estupor de la elegía
Me abruma cuando pienso en esa casa
Y no comprendo cómo el tiempo pasa,
Yo, que soy tiempo y sangre y agonía.

el niño de las flores - fragmento de serie en construcción

El niño de las flores me mira entre todos los trigales y malezas. La música del niño se separa de mi abrazo, sigue dando luz hacia adelante, algún camino se abre. La música del niño de las flores reconozco entre todos los sonidos, se parece a la melodía última interpretada, la voz desesperada por volver, evocar ese casi grito enfebrecido y rebotado contra los bordes. La canción del niño trigales a favor del viento, la voz se cuela y vuelve como una circulación, permite seguir en pie. Las notas arrancadas al cuerpo de ese niño que contiene tantos cuerpos y recibe sin forma una composición interminable.

Recobrar la música del niño, revivir, evocar la música ¿de cuántas formas se puede, ocupar el lugar sereno del canto?

Agosto 2006

¿qué sé yo?

que corteja que seduce
que se mete conmigo
que alimenta
arrasa con todo
su nombre arremete
me deja pasmada
que enamora que puede
mi error es creer que todo lo puede
nadie nunca puede todo
y que saber todo no puedo
no puede saberse todo
que embistió con mi cuerpo
desvistió
me despojó de toda atadura
me dejó sin amarras
clavó sus colmillos
que me pierdo
y no puedo encontrarme
que me quedé varada
en sus costas
que no quiero pasar el verano
en medio del naufragio
que me ame es imposible
que me salve de morir ahogada
pasaba solo en mi sueño
en que al mar estaba a punto de
caer cansada de perder
tanto el tiempo y el equilibrio
que no puede salvarme
como en el sueño
eso sé yo.

El vértigo - Fabián Casas

Ajedrecistas expertas,
las mujeres se enfrentan.
Sócrates y Glaucón con polleras
hacen pasear por el tablero
a sus enamorados, sus ropas de estación,
sus alcancías de nylon.

El día se consume
como una pastilla efervescente.

Silencio. Mueven sus piezas.
Ahora que el clima marca su nivel,
ya nadie se anima a hablar profundamente.
Atenas gozó de un alto prestigio
por hurgar en las conversaciones.
Y a menudo buzos expertos,
cayeron en la ilusión sin escafandra.

Los mareados - Enrique Cadícamo

Rara,
como encendida,
te hallé bebiendo
linda y fatal.
Bebías,
y en el fragor del champán loca reías,
por no llorar.
Pena me dio encontrarte, pues al mirarte
yo vi brillar
tus ojos, con ese eléctrico ardor, tus negros ojos
que tanto adoré.

Esta noche, amiga mía,
el alcohol nos ha embriagado...
¡Qué me importa que se rían
y nos llamen los "mareados"!

Cada cual tiene sus penas
y nosotros las tenemos.
Esta noche beberemos,
porque ya no volveremos
a vernos más.

Hoy vas a entrar en mi pasado,
en el pasado de mi vida...
tres cosas lleva mi alma herida:
amor, pesar, dolor...
Hoy vas a entrar en mi pasado,
hoy nuevas sendas tomaremos.
¡Qué grande ha sido nuestro amor,
y sin embargo, ay, mirá lo que quedó!

Escribo

Escribo, mientras tanto vos
repartis en gotas tu veneno
te mezclas con las sirenas mudas
adheris a rutinas no amorosas
perseguis las novedades
y las últimas tendencias del mercado
mientras vos no amas ni odias
ni nada, yo: ESCRIBO

De Un soplo de vida - Clarice Lispector

Tengo miedo de escribir. Es tan peligroso. Quien lo ha intentado sabe. Peligro de hurgar en lo que está oculto, pues el mundo no está en la superficie, está oculto en sus raices sumergidas en las profundidades del mar. Para escribir tengo que instalarme en el vacío. Es en este vacío donde existo intuitivamente. Pero es un vacío terriblemente peligroso: de él extraigo sangre. Soy un escritor que tiene miedo de la celada de las palabras: las palabras que digo esconden otras: ¿cuáles? Tal vez las diga. Escribir es una piedra lanzada a lo hondo del pozo.